Noto com em dibuixen línies arrítmiques al palmell de la mà mentre els meus ulls preserven la seva foscor.
M'imagino que tinc les ungles pintades de negre, un negre gastat que s'enfila per la pell per apoderar-se de la claror d'aquesta. Enfadat, perquè sap que és provisional i que la seva eternitat és fictícia.
S'enfada, preguntant-se perquè rebutgem allò que pot ser etern, però jo el rebato dient que la mortalitat es posa entre nosaltres i l'eternitat de les coses.
Plorem junts, per l'eterna insatisfacció particular de cada un.
Ell per la seva poca rellevància, és completament dependent als gustos que crea sobre les ungles d'aquells qui l'utilitzen, amb la por constant de quan durarà la seva estada.
De sobte, deixo de sentir el tacte al meu palmell i obro els ulls.
Estic tan limitada com el negre amb la vora de les nostres ungles. Em trobo tancada en una habitació amb una finestra oberta de bat a bat.
És de fusta, i està molt malmesa. Acaricio les seves vores amb una delicadesa carregosa i aquesta respon clavant-me una estella al meu dit índex. Em quedo sobtada davant la seva mala bava i per contentar-la me la clavo encara més endins per sentir la seva pobresa encara que sigui en proporcions tan petites.
La lluna reposa sobre nostra i ens desitja una bona nit. La tranquil·litat del moment es troba interrompuda per la incomoditat que sento a la meva mà, ratant-me per descobrir la meva tolerància a aquelles coses que no ens agraden.
