9-1-1 : Maris du travail

Chapitre 8 : Nous dictons la réalité

Il y a du clair de lune sur son visage.

Elle est coincée entre ses cils, dans les coins de son visage, sur la douceur de ses lèvres. Des perles d'argent décorent son corps, s'enroulant en flaques d'eau sur le blanc de sa chemise. Sa poitrine monte et descend à chaque respiration, le rythme est lent et régulier.

Il y a un rêve qui chatouille son subconscient ; des images qui montent et descendent avec sa poitrine, les couleurs qui s'y trouvent jouant avec les mots. Il y a des bleus, des marrons et des roses, et surtout, un rouge brûlant qui commence au centre et brûle vers l'extérieur, s'étendant jusqu'aux bords. Les mots deviennent alors audibles, et ce ne sont pas tant des mots que des bruits. Des bruits qui partent du bout de sa gorge et descendent vers le bas, pour se reposer dans son bas-ventre – épais et lourds.

Il se permet d'y pénétrer plus profondément, les couleurs s'estompant en des bords plus nets qui ressemblent beaucoup à la réalité. Il y a le blanc des draps de lin devant lui et le noir concave des ombres sur les murs. Le rêve a aussi une touche tangible maintenant ; un poids ferme sur sa taille et un soupçon d'humidité sur sa nuque. Il s'y détend, doux et indulgent, prêt à se noyer dans le reste du rêve, quand...

Il se redresse, soudain alerte. La prise de conscience le frappa.

Il est réveillé.

Le blanc du lin, le noir des ombres et l'argent de la Lune... Ils sont tous toujours là. Regarder vers le haut, autour de lui et vers lui, d'où ils existent à ses côtés. Ici, en réalité. Et, la touche tangible du rêve l'a suivi aussi ; le poids d'un bras toujours à sa taille et une humidité persistante à la nuque. Il sait avant de regarder.

Ce n'était pas un rêve. Il ne rêve pas. Il est ici, dans la maison d'Eddie, dans son lit et, jusqu'à il y a seulement quelques secondes, dans ses bras.

Les bruits résonnent encore une fois autour de lui, un doux mmm, et ça ne vient pas de lui. Cela vient de sa gauche, d'un corps qu'il pouvait reconnaître n'importe où, rien que par sa silhouette et son toucher, et cela vient et vient. Mmmm. Ah.

Cela ne vient pas de lui, et pourtant cela résonne toujours dans sa gorge, parcourant toute l'étendue de son corps, avant de se fondre dans la chaleur déjà là.

Eddie.

Eddie qui a toujours ses bras autour de lui et – à en juger par l'humidité de son cou – avait aussi ses lèvres sur lui. Il suffit que sa poitrine se soulève et s'abaisse avec une sensation tout à fait différente. N'étant plus tempérée par le sommeil, la chaleur en lui monte, remplissant son corps d'un courant électrique. Cela étincelle en lui et il tend la main, une main planant sur le contour de la silhouette endormie d'Eddie, impatient de la toucher. Se connecter.

Ses doigts se rapprochent, statiques au bout de ses doigts -

"Buck ?" La voix d'Eddie est forte dans le silence de la pièce, les mots palpables alors qu'ils traversent la distance qui les sépare. "Es-tu réveillé ?"

La main de Buck s'attarde toujours, les doigts étant à quelques centimètres d'atterrir sur le creux de la taille d'Eddie, et il reste immobile. Son cœur bat si fort qu'il est convaincu qu'il est impossible qu'Eddie ne l'entende pas. "Ouais" expire-t-il, soudain reconnaissant pour la nuit qui le protège, son expression obscurcie dans l'ombre. Il n'a plus d'argent, mais pas Eddie ; son visage visible au clair de lune alors qu'il regarde Buck – ses yeux clignant du sommeil.