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<<Porque yo era quien los recibía.>>
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ᴍᴀᴅʀᴜɢᴀᴅᴀ ᴅᴇʟ 25 ᴅᴇ ᴏᴄᴛᴜʙʀᴇ. Ƕօցաąɾէʂ. 𝟙९९Ƽ.
Era muy en la madrugada, me había despertado de golpe sudando frío, no recordaba nada de lo que había soñado, pero una sensación horrible se aglutinaba en mi garganta. Miré a Daphne que dormía plácidamente, agarré la sudadera de Malcolm y unos zapatos para bajar a la sala común. Allí, en el sofá, alguien estaba frente a la chimenea, tirando un montón de papeles al fuego.
—¿Hola? - me acerqué, viendo la silueta desdibujada de un chico.
—Es algo tarde para andar merodeando por ahí, ¿no crees? - La inconfundible voz de Riddle sonó en toda la sala. - ¿Qué sucede? ¿Un mal sueño?
—No lo recuerdo. - Me encogí de hombros, sentándome junto a él. - ¿Estás bien? Tus ojos están rojos.
—Sí, solo fume hierva.
—No hueles a hierva . - Inquirí, notando lo acuosos que se veían. Unas cuantas fotografías de una mujer joven estaban rotas en pedazos en sus manos. - ¿Quién es?
—Era mi madre, antes de que mi padre la matase. - Sonrió sin entusiasmo terminando de tirar los papeles al fuego verde.
Relamí mis labios.
—Necesito un cigarro. - Dijo él, recostando su cabeza en el sillón. - Voy a buscar a Theo, seguramente no esté durmiendo ¿Vienes?
Yo negué con la cabeza.
—Dale Drí, no estaría de más tenerte ahí, ya sabes, tienes más tacto que él para estas cosas.
