Glory and Gore

Hell-raising, wheel-chasing, new worldy possessions.

Enquanto Cato repassava a cena com Lyme na sua cabeça em busca de resgatar algo nas entrelinhas, Clove estava mais uma vez se divertindo um pouquinho mais do que devia humilhando e aterrorizando todo e qualquer aluno, só para manter a tradição viva.

Quando ela se cansou, e ela estava entediada, Clove rumou para a sala de reunião, o lugar onde geralmente os Vitoriosos ficavam quando marcavam presença por lá. A despeito da sua antiga sala privada, ela tinha decidido que aquele era seu lugar preferido na Academia agora. Ainda que não tivesse nada de mais, ainda que fosse composto e ocupado pelos mesmos materiais ordinários e cinzentos do resto da Academia, todo o cômodo cheirava a poder.

E poder era o cheiro preferido de Clove - Cato, desde quando eles tinham uns catorze anos, tinha começado a exalar um aroma parecido com aquele.

Ela imaginou se todos os nove Vitoriosos vivos que tinham vindo antes dela haviam mesmo se reunido ali para decidir se ela iria mesmo pros Jogos, porque parecia irreal, um dos delírios que ela tinha antes de vencer. Os mais velhos, claro, eram os mais difíceis de convencer, porque achavam defeitos na perfeição. Cato, se tivesse estado mesmo ali, absolutamente teria votado que não. Kurt Bonatz, cujo irmão era uma espécie de amigo dele, também devia ter alegado ter encontrado algum falha nela, porque era mais leal a ele. Devia ter sido uma votação apertada.

Clove se recostou na cadeira da ponta, a de Brutus, fechando os olhos.

Ela refletiu sobre aquele projeto de rebelião, sobre as informações estranhas e provavelmente erradas que Cato tinha fornecido, bem rapidinho, porque fazer aquilo ali também era uma espécie de traição e era bom. Então ela se dedicou a pensar sobre Cato e sobre as chances que havia dele aparecer ali e eles trancarem a porta e ela poder contar as marcas nas costas dele que haviam sido ocasionadas por ela e causar mais algumas, bem ali, na mesa da sala de reuniões, Brutus caminhando pela Academia sem nem fazer ideia e Cato quase com desespero pedindo para ela não gritar muito alto e mesmo assim...

A porta foi aberta. Não tinha sido trancada em primeiro lugar. Clove soltou o ar pela boca.

Quem entrou por ela não era nada parecido com Cato Hadley. Ele era alto e forte, mas seus músculos se distribuíam de forma muito diferente. Ele não tinha olhos azuis nem cabelos loiros; Clove leu uma vez que, antes de Panem, pessoas como ele eram chamadas de asiáticas. Agora, ali no Distrito 2, ele meramente tinha olhos puxados e pequenos e aquela era a única forma de descrevê-lo.

Wade Rankine fechou a porta atrás de si casualmente.

Ele tinha sido seu Vitorioso designado, mas Clove sempre havia tido um problema em respeitá-lo. Claro, ela era uma menina das pedreiras e era muito boa em seguir ordens com perfeição, mas alguma coisa em Wade não inspirava seu respeito.

Ele tinha ganhado seus Jogos numa espécie de deserto, ainda que aquela não fosse bem a palavra que descrevia o ambiente criado pela Capital. Metade dos tributos sobreviventes ao Banho de Sangue havia morrido de desidratação em um período de tempo muito curto; os Jogos duraram meros quatro dias, mas eles os esticaram na arena de forma que todos perdessem a noção de tempo. Ele era o mais bem preparado e o mais bem patrocinado e a desidratação se contentou em desenhar traços de uma loucura suicida nele. Ele vagou e vagou. A Capital ficou entediada; quando um dos clássicos lagartos deles o causou uma alucinação, sua primeira visão aparentemente tinha envolvido o tributo restante bebendo um restinho de água, então, na vida real, tudo muito fisicamente, Wade arrancou as entranhas da garota do 11 num rompante.

Clove não havia tido nenhum contato com ele até atingir o nível 12, quando tinha quinze anos e ele começou a rondar o espaço do nível. Como se ele nunca houvesse deixado a Academia para vencer os Jogos Vorazes, Wade tinha começado a se comportar de um jeito que não possuía ares de vitória perto de Clove. E ela pegou a deixa.