a musíca vem como um sussurro da sala,
estariamos dançando mesmo se não houvesse som,
no meio dessa farinha toda,
nôs perdemos no ritmo de umas das milhares de canções que fizemos como nossa.
você me pergunta algo com esse seu olhar doce
(que eu já conheço muito bem),
só que acontece que eu não a escuto,
estou mais preocupado em entender,
qual é desse teu olhar?
seu meio olho me preocupa,
o vinho nem entrou em nosso sangue ainda,
e meu corpo já implora para que nunca mais tire suas mãos de mim,
você sabe muito bem onde isso tudo vai acabar.
e quando terminar, estarei indolente.
mas primeiro a janta tem que ficar pronta.
