meu sangue encarece de poesia,
mas a poesia que tenho encontrado,
me é de um livro estranho,
de um tema que eu não conheço,
já ouvi falar,
mas não conheço.
talvez por isso não saiba reproduzi-la,
talvez sua magnitude ainda não caíba em minhas linhas,
ainda,
a inpiração me vem,
e as palavras me encontram,
mas a ordem me parece errada
e o narrador nem parece mais o mesmo.
talvez o que me falte nem seja poesia,
seja acreditar nas vontades que este novo livro tem me dado,
e que talvez mereça essa poesia com esse narrador que tem um olhar estranho ao antigo,
talvez meus olhos tenham mudado,
e não se careçam mais da poesia antiga,
e a nova ainda esteja nascendo para o espaço que cresceu dentro de mim.
que esse seja o primeiro de muitos.
