¿Quién se cree ella para asesinar mis ganas?
Dejaste que tus segundos le pertenecieran.
¿Cuándo dejé que se adueñara de mi universo?
Le ofreciste el cielo sin ella quererlo.
¿Por qué es tan inevitable?
Le amas con sentimiento.
Es casi maldito, enfermo.
Imperfecto y ansioso.
Cansino y aburrido.
Doloroso y punsátil.
Distante y agónico.
Mi bella e inexplicable flor,
Te brindo mis lágrimas para que riegues tus jardines.
Coseches tus frutos sin siquiera preguntarte.
El por qué de lo salado o lo dulce de mi infortunio.
En este mundo donde sólo estás tú. Mi mundo.
Lo demás sale sobrando.
Conciencia calla.
Está hablando mi flor.
Pide y demanda y yo, yo sólo soy su cumplidor.
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Al parecer nuestro escritor llegó al borde de la locura y el desquicio. Esta vez no estaba solo. Estaba charlando con su conciencia.
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Una carta para nadie.
PoetryCortos de un chico que nunca supo amar. -Un destello de cordura es sólo la punta del iceberg que anuncia que todo puede llegar a hundirse.-
