Наша случайность

ты - целая вселенная

Незнаю сколько мы так просидели. Тетрадка действительно меня увлекла. Дело было даже не столько в историях, сколько в самом маленьком сборнике. На этих страницах я увидел куда больше, нежели сказки придуманные ребёнком.
Моим глазам предстал мальчик. Маленький худенький третьеклашка в чёрными, как у трубочиста волосами, в очках. Он прибежал домой из школы и даже не переодевшись вскабкался на высокий стул возле письменного стола. Малыш открыл ящик, вынул новую большую тетрадку и принялся записывать. Старательно выводя каждую букву он согнулся над страничкой. Когда он закончил, рука болела, не привыкла столько писать, но глаза его светились счастьем. Он тут же спрыгнул со стула и побежал показывать свои записи маме.
А вот тот же мальчик. Сейчас он подрос. Он уже в пятом классе. Снова пришёл со школы. Едва переступив порог дома он сел на пол и разревелся. Слёзы горячим потоком хлынули по щекам. Сил держать их внутри уже не было. Немного успокоившись он открывает рюкзак и выуживает оттуда тетрадку. Она вся грязная, несколько листов порваны, а где то нарисованы чёртики. Он смотрит на своё сокровище и сердце вновь сжимается от боли. Но в его голове только одна мысль:" я не брошу!".
Тетрадка вновь отправляется в стол, он усвоил урок, больше никто её не увидит. Когда вернувшись в класс он увидел своё сокровище в руках у одноклассников, все мысли спутались, остался лишь инстинкт. Инстинкт, который есть у каждого- он хотел защитить свой мир. Вступить ради этого в драку, в неравную битву со всеми, лишь бы спасти её. Ни на секунду, не проскочила мысль: пора это бросать.
Писать. Как же ему это нравилось. Только когда в руках оказывалась ручка, когда дверь в комнату закрывалась, мальчик становился свободным. Он отдавал историям в этой тетради всю душу. Каждая из них хранила частичку него. Все переживания, мысли, чувства обретали форму и стройными строчками умещались в тетрадке. Он не мог потерять эту свободу.
Снова мальчик. Кажется он уже десятиклассник. Почерк стал изящным и мелким. Он выбирает куда поступать. Ответ ему очевиден: на что нибудь литературное. А родители? Они не верят в эту мечту. Они советуют поступать на историю и право. История? Всё лучше физики. Она не так далека от мечты. Наверное родители правы. Как ему на литературе учиться? Он ведь никогда свою писанину никому не покажет. Они правы. Мечтой не прокормишься, а вот наукой можно. У юриста всегда работы много.

Меня увлёкли эти истории. На моих глазах словно рос человек. Его душа, я будто держал её в руках. Это не сборник историй. Это был дневник. Дневник чувств, фантазий, переживаний, страхов и надежд. Честный и искренний, как любой дневник, он не скрывал правды. Читая я видел, как усложнялись сюжеты, пробовались разные жанры, отсылки к литературе из школьной программы, сначала топорные, наивные, позже изящные и тонкие. На моих глазах рос писатель. И лишь одно объединяло эти истории: они были полны настоящих чувств. Протеворечивых, сложных, но таких настоящих.
Это завораживало. Я поднял взгляд на парня передо мной. В этом болезненно хрупком существе горели такие сильные чувства.
Я смотрел на него с благоговейным восторгом и впервые кем то так восхищался. Сколько же смелости надо иметь, что бы вот так просто, такому как я показать эти частички души. Эти сокровенные чувства, эти хрупкие воспоминания.
Я наконец понял, что за человек сидел рядом. Слово "посредственный" навсегда вылетело из моей головы. Я наконец понял.
Ты - целая вселенная.
Прекраснейшая из всех, что можно увидеть.
Я так благодарен тебе за то, что ты позволил мне это увидеть. Спасибо.