ᎷᎥᏝᏦᎷᏗᏁ! ᎷᎩ ᏕᏇᏋᏋᏖ ᏂᏋᏗᏒᏖ! 彡★

★彡『 3. MALTEADA 』彡★

𝐅𝐑𝐀𝐍𝐂𝐈𝐒 𝐌𝐎𝐒𝐒𝐄𝐒 𝐏𝐎𝐕;;
No los quiero dejar en las sombras, lectores míos, lamento el literal abandono de esta y mi otra historia 😔😔😔😔

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Quien somos para juzgar los deseos que invaden la mente de los demás, deseos que mantienen despierto por la noche hasta al más joven; fortuna, fama, bienestar, amor, todos sueñan con algo en el fondo de su ser. Cuando era niño tenía un sueño claro, una meta trazada, abrir una pastelería, no sería tan difícil de no ser por las varias piedras que me tope en el camino, no hay dinero, sin dinero no hay ingredientes, sin ingredientes no hay comida, sin comida... No hay pastelería, afortunadamente las puertas no se cerraron completamente, años después, en mis peores años, (la adolescencia), obtuve un trabajo que mantengo hasta ahora, soy el lechero del vecindario.

Trabajo que se ha vuelto particularmente difícil en los últimos meses, doppelgangers, recién preocupación de muchos en este lugar, más no me puedo quejar, los clientes se mantienen fieles, saben que soy el único lunático que sale hasta horas impensables para cumplir con mi deber, saben que soy de los únicos con un desinterés tan amplio en mi bienestar como para salir, con la situación actual, a repartir botellas de leche de puerta en puerta.

Aunque decir que no me afecta el pensamiento de mi edificio lleno de aquellas criaturas sería mentir, si bien, siempre he expresado un desinterés general y cierto escepticismo, nunca es enteramente real. En mi casa guardo botellas de vino francés, lo que adormece la creciente preocupación, una herencia compartida de un primo en el extranjero, ya he abierto la mitad, las he vaciado también, en sueños febriles que me da el sabor a uva logro ver a Angus entre mis brazos, y entenderá usted que aquello es suficiente incentivo para seguir vertiendo el líquido dulce por mi garganta, lo necesito, necesito soñar que soy aquella mujer, y que el me está sosteniendo contra su pecho, recitando contra mi oído toda clase de apodo cariñoso, idolatrando mi sola existencia, el solo hecho de oler su colonia quemando mis fosas nasales es suficiente para enfermarme, pero oh, aquella embriagante sensacion de dopo es suficiente para mantenerme allí. Quiero enfermarme, tener sueños febriles a una temperatura de 40° aunque eso signifique el fin de mis días, moriré feliz entre botellas de vino al saber que lo hice soñando con ser la dama entre sus brazos. Brazos fuertes, varoniles, tan tan... Inalcanzables.

— Corazón.... — el susurro se pierde en la habitación, sin encontrar a su destinatario, el lechero, tirado en el piso, con una buena cantidad de prendas extraídas, llegará tarde al trabajo si espera a que se le quite la resaca, su voz ronca el único recuerdo físico de la noche de acalorados reclamos a si mismo. Es un hombre enfermo.