Je t'aime pour cet été
Car août sent le brûlé.
Mais ce n'est guère mieux en juillet
Avec son goût d'anguille sortie du robinet
Peut-être qu'il est trop tôt
Pour dire de telles choses
Mais comme on dit :
Quand ils sont trop cuits,
Les poireaux
Deviennent moroses.
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Alba (Recueil)
PoetryTextes poétiques entreposés dans un désordre des plus chaotiques "ho ascoltato i miei silenzi ho avuto brividi"
