J'ai cueillie une très belle fleur un jour. Mais quand j'ai sorti mon carnet pour écrire un poème sur sa beauté, je me suis sentie triste.
Que restera-t-il de l'espoir, lorsque la rose que j'ai cueillie ce matin aura perdu chacune de ses pétales ?
Restera-t-elle asséchée sur son pied d'estale ?
Morte, elle continuera de trôner en haut de mon étagère.
Je l'observerais partager entre envie et nostalgie amère.
Dans mes souvenirs elle sera encore plus belle,
Que lorsque j'ai porté mon nez non loin d'elle.
Et sentie alors une telle odeur de vie.
Et moi, je m'apprêtais à lui arracher ça,
la vie.
-L
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Fin de course.
Poetry"Je suis morte." Je dis aux étoiles. "Comment ?" Me demandent-elles. "Je ne sais pas. Un jour, j'ai commencé à dépérir, comme la peinture qui s'arrache avec le temps. Comme le bois des charpentes après un incendie. Puis un matin, devant mon café, il...
