J'ai eu dix-huit ans il y a déjà quelque temps.
Je me souviens encore de cette moi d'il y a quelques mois,
perdue dans ses émois.
Ses tristesses et ses maladresses,
elle qui met mal à l'aise.
Le sablier qu'elle avait elle-même retourné ne faisait que diminuer,
mais elle n'avait pas encore décidé.
La mort approche à grands pas.
La mort marche plus vite que moi.
Son regard sombre,
et les lourdes paupières qui tombent,
et l'odeur de la sentence nauséabonde.
Un cap qu'elle ne voulait pas passer.
A ma majorité,
se disait-elle sans pitié.
je serai six pieds sous terre enterré.
loin de toute souffrance non mérité,
loin de perdre tout ce que j'ai aimé,
loin du poids des responsabilités.
Elle n'a pas profité de son anniversaire,
avec ce cancer qui fait taire toute sa joie mais parlé toutes ses misères.
Mais j'ai bientôt dix-neuf ans,
et je n'aurais pas d'enfants et je n'aurais pas trente ans,
et je ne manquerais pas à mes parents.
Mais je me donne plus de temps.
-L
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Fin de course.
Poetry"Je suis morte." Je dis aux étoiles. "Comment ?" Me demandent-elles. "Je ne sais pas. Un jour, j'ai commencé à dépérir, comme la peinture qui s'arrache avec le temps. Comme le bois des charpentes après un incendie. Puis un matin, devant mon café, il...
