El viento ha intentado hacer pasar el invierno por una repetida primavera. ¿De qué me sirven los versos sin la nieve en mis venas? Mi sangre, ya convertida en lágrimas, vuelve a mí. Intenta devolverme la vida, convirtiendolo todo en otra canción triste. Quizás debería darle las gracias al invierno.
