Уже стемнело.
Почти весь день шёл дождь.
Нет. Дождь шёл всю неделю или даже две. Воздух пропитался им настолько, что кожу больно обдавало сыростью и холодом даже при легком дуновении ветра.
Кожаная куртка не спасала от ледяных порывов. А капли дождя не в силах были смыть воспоминания о Тимуре. О его глазах, в которых видно бескрайний космос.
Воспоминания, которые преследовали её, как коллекторы кредитуемых.
Максим потеряла счёт времени и не следила за датами и числами. Может, просто не хотела. Может, просто врала себе, что всё хорошо, и она, обязательно, справится с этим навязчивым чувством.
Чувством, которое с каждым днем всё острее ощущалось и больнее щемило в груди.
Там, где сердце.
На днях Кэти случайно проболталась Максим об этом чудном балкончике, неизвестном для местных офисных «жителей» и неприметном для прохожих. Он располагался как раз напротив входа в бар «Мамонт». В это «тайное» место можно было попасть, если миновать пару пролетов ступеней. Офисные работники так привыкли пользоваться скоростным лифтом, что просто не подозревали о его наличии.
Максимилиана приходила сюда уже третий день, перед очередной бессонной «ночью тату» в «Мамонте» и долго разглядывала входящих в бар постояльцев и незнакомцев.
Она стояла, опершись на перила, и сжимала в руке пачку сигарет. Курить не хотелось, но сигареты успокаивали.
Максимилиана достала из кармана зажигалку и подожгла никотиновую злодейку.
Дым с ароматом ментола смешался с ароматом дождя. В носу щекотало и хотелось плакать, но на её лице царило неподдельное спокойствие. Может, это была надежда. Надежда, что он всё же появится.
Долго и бесцельно глядя сквозь тлеющий огонек сигареты, она безысходно выдохнула «Это всё. Он не придёт».
Затушив сигарету, так и не притронувшись к ней, Максимилиана направилась в сторону лестничной клетки, а там... вниз по ступеням.
***
Мамонт. Три дня его зал похож на поле боя. Он разделился на два лагеря: мастеров и заказчиков, развлекающихся и выпивающих.
Первый лагерь тихонько творил, а второй оккупировал барную стойку и, вот уже которую ночь, опустошал запасы алкоголя, припасенного с каменного века. Женская его часть славно подвывала в помощь караоке, делая эту ночь невыносимой. Без конца и без края.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Дежавю
RomanceОднажды она его нарисовала - того, кого могла бы полюбить. Свой идеал. Он существовал только в ее снах и на портрете. До тех пор, пока она не встретила его наяву. Что это? Случайность? Чья-то шутка? Или они всё же уже встречались раньше?
