Él soñaba con ella y ella soñaba con aquel... que horrible es la vida.
Él todas las noches le escribía cartas sin remitente, observándola morir por un aquel chico que no daría ni la mitad de lo que él da por ella. Sin oportunidad de poder decirle lo tanto que la amaba.
Ella; tan acomplejada por cosas mínimas que para ella lo eran todo: Torpe, aburrida, sola, vacía... tanto defectos creía, aún cuando él veía en ella un paraíso, tenía dos amigas: Deb y Ana, las chicas que la enseñan a ser perfecta sin necesidad de nadie.
Y aquel chico, que fumaba para sacar su dolor, que se drogaba porque tenía la necesidad de escapar de la realidad, que besaba a cualquier chica con el fin de sentir un poco de amor, [amor que ella estaba dispuesta a dar] porque tenía la pequeña esperanza de encontrar ese cariño que jamás le dieron al fondo de esas botellas de vodka, bebía porque sólo así su dolor se iba.
Él soñaba con ella y ella soñaba con aquel... que horrible es la vida.
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No era amor.
Poetry"Quizá no era amor, tal vez, era esa pequeña necesidad de sentir algo diferente. Algo que marcara mi vida por un momento"
