Francis peint, moi je regarde.
Francis pleure et je ne sent rien.
C'est bien cruel ça, Lew.
Pourquoi pleure t-il ?
Sa muse est morte.
Depuis Francis peint encore mieux !
Tu voudrais être Francis ?
Oui.
Mais il est mort ?
Oui.
Francis à peint, et j'ai senti.
Francis s'est tu, et moi aussi.
On s'est regardé, entre artiste incompris
Et on à rien compris.
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Lew, ça s'ecrit lew, ça se dit loup
Thơ caJ'écris pas, ici je dégueule. C'est pas de la poésie, c'est du vomis (et le vomis, ça rime pas toujours).
