Entre les quatre murs pourrissant d'une maison
Attend un homme, devant un manuscrit blanc
Derrière ses yeux gris, surgit un seul prénom.
Sous la lumière des bougies, suinte son visage blanc.
« Amour, vous ne méritez pas le trépas.
Le monde d'ici ne vous mérites pas.
Ici bas vous êtes mortes, hélas.
Comment remédiez à cela ?
Et bien, dans mes roman, vous vivrez! »
Son crane est le tombeau,
Sa femme est le joyau.
De ses mains, dégouline le destin,
Avec sa bouche il soupe le venin.
« Au fond des limbes, dans la foret du malin,
Les impostures blafardes se verront pourrirent.
Iront souffrirent, sous les mains du père malin.
Car aucune ne méritent cette place près du sire
Et nous resterons ensemble, au pays du vin. »
Les mots qu'il pose forment une prison de chaire et d'encre.
Ses histoires enfermes les personnages qui les arpentent.
Un verre de vin à la mains,
Cet homme là, c'est l'ecris-vin.
28/05/24
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Lew, ça s'ecrit lew, ça se dit loup
PoetryJ'écris pas, ici je dégueule. C'est pas de la poésie, c'est du vomis (et le vomis, ça rime pas toujours).
