Awkward | Sevmione

Capítulo 1: Estranho

Nota: Esta é uma fanfic para maiores de 18 anos. Contêm violência gráfica, elementos de consentimento duvidoso e estupro. Por favor, leia com responsabilidade.

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Hermione Snape. A combinação de palavras a fez se encolher. E agora, essa era ela. Seu novo nome a partir de hoje. Seu estômago estava cheio de borboletas enjoadas, ou talvez as borboletas estivessem bêbadas, pois elas se chocavam continuamente umas contra as outras e contra o revestimento de seu estômago.

Ela seria o motivo de chacota de toda a escola. A esposa da sexta série de um professor, a esposa que mal atingiu a maioridade do morcego das masmorras. A noiva do filho do marrento. Uma bruxa que fazia de tudo para tirar boas notas, até mesmo se casar com um professor vinte anos mais velho que ela. Hermione gemeu por dentro, tomando muito cuidado para não emitir nenhum som audível.

Ela tinha certeza absoluta de que todos na escola, inclusive seus professores, iriam rir de sua vida sexual - de sua relação sexual com o professor - quando a vissem. Aqueles que fossem atrevidos o suficiente até perguntariam a ela. O problema é que, neste momento, ela se perguntava. Como, exatamente, seria isso? Hermione estremeceu. Hermione Snape. Era horrível.

Ela percebeu que não tinha virado uma página em quase meia hora. Aqui estava ela, em um quarto desconhecido, nos aposentos do marido. Os quartos eram melhores do que ela esperava, supôs: Muitos livros, muitos, muitos mais do que ela imaginava, organizados ordenadamente por assunto e ordem alfabética em prateleiras que se estendiam pela altura considerável da sala da masmorra. Ainda assim, o cômodo era quase como uma caverna, e a única janela espalhava uma luz esverdeada e turva, filtrada pelas águas do lago de Hogwarts.

Ela estava sentada em uma cadeira de couro preto amassada e bem usada, confortável o suficiente, mas com uma aparência de solteirona, em frente a uma lareira acesa. Hermione imaginou que a sala estaria gelada sem o fogo na lareira cavernosa, grande o suficiente para que um homem tão alto quanto Snape ficasse confortavelmente nela quando estivesse flutuando. Ainda assim, as paredes de pedra emitiam o frio da geada do início de novembro lá fora. Ao lado de sua cadeira, havia uma pequena mesa de madeira ornamentada, que no momento segurava um copo cheio até a metade com Firewhisky fumegante. Não era dela, porque do outro lado da mesa, ele estava sentado em uma cadeira semelhante à dela, com as longas pernas esticadas na direção da lareira, lendo a mais nova edição do Poções Mensais, obviamente com grande interesse e concentração. Pelo menos, ele não havia dito uma palavra desde que entraram na sala. Nem uma única palavra desde que a cerimônia de casamento foi concluída.

Os olhos dela se desviaram dele. Doce Morgana, ela estava casada com Snape. O que ela havia feito para merecer isso? O que seria da vida, casada com Snape? O que as pessoas casadas realmente faziam juntas? Ela tentou imaginar seus pais: Felizes, sorridentes, fazendo pequenos favores um ao outro, como preparar café, servir o café da manhã na cama para quem dormisse, fazer massagens nas costas ou nos ombros cansados... Não, ela simplesmente não conseguia imaginar Snape fazendo nada disso, especialmente com ela mesma.

Hermione se perguntou: Será que ele costumava sair de férias? Tentou imaginá-lo confortavelmente, tomando sol ao lado da piscina do hotel em Bretagne, onde sua família geralmente se hospedava. A imagem quase a fez sorrir, tentando retratar o severo Professor de calção de banho preto - tinha de ser preto - com óculos escuros no nariz. Por ser tão pálido, ele ficaria com uma queimadura de sol em pouco tempo. Hermione quase riu para si mesma, mas depois ficou enjoada com a ideia de passar protetor solar nele. Merlin, tocar o corpo nu de Snape...

Piscando febrilmente para si mesma a fim de limpar a mente daquelas imagens, sem querer se lembrar do que aconteceria em pouco tempo, ela se imaginou indo a um museu com ele. Sim, isso seria seguro o suficiente. Ela podia imaginá-lo e a si mesma examinando pinturas e esculturas. Mas, então, a imagem foi perturbada pelo fato de ele lhe dar uma palestra sobre o que eles veriam. Não como um marido, mas como um professor. Seu professor, como ele de fato era.