Héritière

17. La princesse et la martyr

Isabella

Papa ? Comment ça papa ?

Aaron reste planté en face de lui, à le détailler en profondeur alors que son père lui tend les bras.

– Salut fiston.

Je sens mon meilleur ami se crispé à mes côtés alors que ses poings se contractent et laisse ressortir les veines de ses mains.

– Va te faire foutre ! il crache. Tu nous abandonnes maman et moi et tu te pointes dix-sept ans plus tard avec un « salut fiston » ? Tu te fous pas un peu de ma gueule ?

– Aaron je n'avais pas le choix.

– ON A TOUJOURS LE CHOIX ! Tu sais combien de fois j'ai pleuré de ne pas avoir de père alors que tous mes copains en avaient ? Tu sais combien maman a souffert parce qu'elle était seule à élever son fils ? Je pensais que tu nous avais abandonné par lâcheté parce que tu ne voulais pas m'assumer, ou que tu étais mort ! Et toi tu te pointes comme si de rien était ?

Le père d'Aaron ne dit pas un mot alors que mon meilleur ami retient les larmes qui pointent le bout de leurs nez.

– C'était pour vous protéger Aaron.

– Vraiment ? Comment ?

– J'ai aidé Victor, ou plutôt Luc à échapper à la reine après la naissance de Victoria. Je me suis fait prendre avec une très bonne amie. Elle s'est faite exécuter. J'ai demandé le pardon à la reine et me l'a accordé seulement si j'abandonne ma famille, parce que selon elle, je n'ai pas le droit d'être heureux alors qu'elle ne l'est pas.

– Tu n'es qu'un lâche. Tu aurais pu t'enfuir.

– Tu sais très bien que non.

Aaron fait volte-face et disparaît du salon pour se réfugier dans le jardin.

Son père soupire et nous salue avant de s'avancer vers moi.

– Tu es le portrait craché de ta mère Isabella.

Quoi ?

Un frison désagréable s'empare de moi alors que je fait un pas en arrière interloqué.

– Pardon ?

– Ta mère était mon amie. Jusqu'à son exécution.

Mon cœur vient de tomber à mes pieds.

C'est pas possible.

En un instant les larmes se multiplient sur mon visage alors que mon cœur explose en milles morceaux.

Victoria fait un pas vers moi, mais je l'arrête avant que je lui plante l'un de mes poignard dans le cœur.

– Ne t'approche pas, j'articule.

Ma mère est morte, pour elle.

Un autre membre de ma famille est mort pour elle.

– Ella...je...

Je ne lui laisse pas le temps de finir sa phrase que je claque la porte de la maison, sans savoir où aller.

C'est pas possible, elle est morte dans un accident de voiture.

Mon coeur bat plus fort dans ma poitrine au fur et à mesure des secondes, l'envie de hurler me donne mal au ventre.

Je marche sur la route jusqu'à arriver dans la ville de la femme qui a exécuté ma mère. Je ne sais pas ce que je vais faire, mais je ne m'arrête pas, je marche plus vite, la rage prend le contrôle de mes mouvements et de mon esprits, si bien que je ne vois même pas la moto qui pile juste devant moi, m'écrasant presque.