Карманный формат

Любовь к искусству

- Кажется они догоняют, поднажми, Джимми!

- Куда же еще быстрее, Парсон? Я тебе не гребаный дизельный локомотив!

- А кто хвастался, что бегал марафон, а?

- Я не хвастался! И не марафон, а полумарафон – тринадцать миль.

- Это в любом случае на двенадцать миль больше, чем я когда-нибудь преодолевал на своих двоих.

- Считаешь ты хорошо, а бегаешь плохо. Смотри, уже задыхаешься! Автомобили зло.

- Я и не спорю. Но когда мы добежим до нашего Бьюика, ты изменишь свое мнение. Возьми у меня один мешок, будь другом! Иначе я просто упаду.

- Что ты туда напихал?!

- Подсвечники с каминной полки. А в этом столовое серебро, норковое манто его жены и сундучок с украшениями.

- Господи, а картину-то зачем уволок? Она же фунтов сто весит! На вид – бездарная мазня местного самоучки.

- Про импрессионистов сто лет назад тоже говорили «мазня», а сейчас они за тысячи баксов продаются. Может эта картина через сто лет миллион будет стоить.

- Парсон, ты столько не проживешь. А если нас из-за этого шедевра догонят, ты прямо завтра на кладбище отправишься.

- Ну и что, что не проживу. Я её потомкам в наследство оставлю...

- Каким еще потомкам? Парсон, ты же педик, откуда у тебя дети возьмутся?

- Тогда твоим потомкам.

- А у меня откуда? Ничего, что я с тобой трахаюсь, и ты от меня пока рожать не собираешься?

- Ой, Джимми, не придирайся к словам! Лучше не отставай, полумарафонец! До Бьюика меньше четверти мили осталось.

- Блин, почему ты поближе его не поставил?

- Я собирался! Думал, что Висконсин – это сплошные поля кукурузы, и мы спрячем машину рядышком с фермерским домом, в зарослях никто ее не увидит. А потом быстренько загрузим добро и дадим дёру. Кто ж знал, что тут всего одно поле на всю округу, а работников на чертовой ферме целая толпа?

- Чтобы я еще раз согласился на дело в провинции! Да пусть у фермера в подвале хоть половина национального золотого запаса хранится! Ни за что!

- Зато тут нет автомобильных пробок, как в НьюЙорке! Вспомни, как Косоглазого Томми взяли – застрял на Восьмой авеню, и ни туда, и ни сюда. А тут копы подоспели.

- Бьюик! Вот он, наш родненький! Запрыгивай, Парсон!

- Сейчас! Картина застряла, не влезает...

- Да брось ты её! Или я брошу тебя тут вместе с этим уродским шедевром!

- Еще чего! Мне она нравится... и ты же меня любишь...

- Тебя – да, а искусство – нет! Скорее!

- Ура! Гони, Джимми! Хрен вам, реднеки*, а не искусство!

*реднек – «красная шея», прозвище жителей глубинки. Тех, у кого вечно красный, загоревший от работы на солнцепеке загривок.