Меня, кажется, не читают.
Да не к этому я и стремлюсь.
Мне, я думаю, не нужна слава.
Но, возможно, капля внимания.
А по правде, пишу для себя.
Я хотела бы писать больше.
И рассказ, и роман, и слова
Песен, что пелись в роще.
Если б звучали они громче и дальше,
Чтобы слышала сотня людей,
Мне бы этого, может, хватило?
А может, не "может", а "разве"?
Как далеко, интересно,
Завести меня могут амбиции?
Если решусь сделать шаг,
Получу ли ответ равносильный?
7 авг. 2024 г.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Talking to Myself
PoetryПишу, так надо, чтоб читали. Иначе смысл в чём писать? Объём надежд и глубину печали - Я покажу вам обе стороны медали. Одна - как рай, где горько-сладкий Разлился мёд среди полей. Другая - омут, полный яда, Я - жир в нём между щелочей. Сей поэтич...
