Dans un monde où Harry Potter est mort, où Voldemort et ses diciples ont prient le pouvoir, les nés-moldus dit sang-de-bourbe sont traqués par les mangemorts et tués. Hermione devra apprendre à survivre. Y parviendra t-elle ? Mais peut-être qu'un be...
Hermione courrait. À travers les arbres, elle courrait sans se retourner. Un éclair vert la manqua de peu. Des cris se faisaient entendre au loin. On lui criait des menaces aussi. Mais elle était bien trop occupée à fuir pour se préoccuper de ce qu'ils disaient. Elle avait du mal à respirer, ses poumons étaient en feu. Elle aurait aimé s'agenouiller sur le sol ; abandonneur, capitulateur. Hermione en avait assez. Elle voulait que tout cela s'arrête.
Elle ne vit pas la racine et trébucha. La jeune femme s'écroula sur le sol faisant craquer les feuilles mortes sous son poids. S'était fini. Sa course s'arrêtait là.
— Mais voyez qui nous avons là, dit une voix calme, mais légèrement stridente.
— Tu nous auras fait courir, Sang-d'-bourbe ! Grogna une autre voix, mais cette fois, elle était plus rauque.
Hermione, toujours au sol, leva la tête vers ses poursuivants. Elle se trouva nez à nez avec Bellatrix Lestrange et avec un homme très grand à l'allure effrayante et patibulaire : Fenrir Greyback.
Hermione chercha sa baquette dans sa poche, mais elle n'y était plus. Elle regarda discrètement autour d'elle et la vit devant elle, par terre. Elle avait dû la faire tomber dans sa chute. Hermione voulut s'en saisir, mais au moment où elle allait la prendre, un pied écrasa sa main au sol. La jeune femme poussa un cri de douleur.
– Tu croyais que tu allais t'en tirer aussi facilement ? Grogna Bellatrix. C'est fini pour toi. Relèves-là ! Dit-elle à l'intention de Greyback.
Ce dernier s'exécuta. Il attrapa violemment le bras d'Hermione qui poussa un gémissement et qui tenta de se défaire de son étreinte. Mais c'était à peine perdu. Il ne fit que lui faire mal encore plus. Il la traîna au sol et transplana avec Bellatrix.
Lorsqu'Hermione rouvrit les yeux, elle se trouvait dans une grande clairière éclairée par la douce lumière de la lune. Elle était complètement déboussolée et un peu assommée. Soudain, elle vit plusieurs silhouettes qui se dessinèrent au loin. Elle plissa les yeux pour mieux les identifier, mais il était difficile de voir quoi que ce soit dans l'obscurité.
Greyback marcha tenant toujours fermement le bras d'Hermione. Cette dernière paniqua lorsqu'elle vit que toutes les personnes avaient un masque. Elle commença à se débattre et à traîner des pieds, en vain. Lorsqu'elle eut fini de gigoter, elle se rendit compte qu'on l'amenait vers une grande silhouette encapuchonnée.
– Fais ta prière misérable Sang-de-bourbe. Tu ne vas pas tarder à rejoindre ton petit ami Potter dans l'au-delà, lui murmura à l'oreille Greyback avant de la forcer à s'agenouiller.
Elle leva les yeux et constata qu'elle était devant cet homme mystérieux qui cachait son visage avec une capuche. Ce dernier fit un pas vers Hermione et retira son capuchon.
La jeune femme fut prise de terreur. Elle se trouva nez à nez avec le visage pâle et squelettique de l'assassin de son meilleur ami : Lord Voldemort.
Un sourire sombre et mauvais déforma son visage.
– Hermione Granger, dit-il. J'ai beaucoup entendu parler de toi. L'amie de l'élu. Tu as su faire preuve de beaucoup de courage pendant toutes ces années. Rends-moi un service, veux-tu ? Quand tu seras de l'autre côté, salue Harry Potter et Albus de ma part.
Il leva sa baguette et un éclair vert en jaillit lorsqu'il cria la terrible formule :
– Avada Kedavra !
Hermione se réveilla en sursaut. Elle était en sueur. Elle tenta de maîtriser sa respiration du mieux qu'elle pouvait. Quel affreux cauchemars. Et toujours le même. Tous les soirs. Elle se redressa et essuya son front mouillé par la sueur. Elle cacha son visage dans ses mains et prit une profonde inspiration. Elle bloqua.
C'était un peu son rituel. Elle faisait cela tous les matins maintenant. Elle essayait de penser à de bons souvenirs. Elle revit le visage de ses amis dans son esprit. Elle repensa au jour où ils étaient allés ensemble tous les trois à Pré-au-lard lors de leur 3e année. Harry, caché sous sa cape d'invisibilité, attaquait Malfoy, Crabbe et Goyle en leur lançant des boules de neige. Ils étaient heureux. Puis, comme à chaque fois, Hermione revit l'image de son ami étendu sur le sol, mort. Et cette phrase qui ne la quittera jamais : « Harry Potter est mort. »
À bout de souffle, elle prit une bonne goulée d'air, remplissant ses poumons d'oxygène. Hermione se leva. Elle devait aller chercher à manger. Elle rangea sa tente dans son petit sac en perles qui lui avait été très pratique jusqu'à présent. Puis, elle rangea toutes ses affaires, mit un gros pull en laine gris, fit ses lacets et partit.
Elle continuait de s'enfoncer dans la forêt à la recherche de quelque chose à se mettre sous la dent. En cette période hivernale, la nourriture se faisait rare. La Gryffondor était donc obligée de se rendre en ville, là où les dangers rodaient.
Depuis la mort d'Harry Potter, les Mangemorts régnaient avec la terreur. Ils traquent constamment les Nés-moldus qui ont presque tous été exterminés. Les derniers qu'ils restent se cachent, comme Hermione, essayant de survivre.
La jeune femme ne savait même ce qu'était devenu Poudlard. Cet endroit autrefois merveilleux et magique. Là où elle avait grandi et passé ses plus belles années. Probablement une école de Mangemort où seuls les sang-pur peuvent y entrer.
Beaucoup croyaient que la guerre était terminée. Mais en réalité, elle venait tout juste de commencer.
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