Spinning Time

Circle

Ele acordou se sentindo estranhamente lento e faminto também, embora a penúltima coisa de que se lembrasse fosse de uma grande refeição.

Passando a mão pelo rosto, espreguiçando-se, os músculos e as articulações estalaram - ele devia estar inconsciente há muito tempo - a primeira coisa que notou foi que estava escuro lá fora, e a próxima coisa foi sua nova esposa do futuro olhando para ele, pensativa e ainda assim com raiva.

E então ele se lembrou da última coisa que tinha acontecido. Pelas bolas sangrentas de Merlin, ela o tinha atordoado, tinha? Aquela diabinha...

Ele apertou os olhos, o rosto dela quase borrado na luz fraca, sentindo como se tivesse sido drogado - pensando bem, ela provavelmente o encharcou com algo para mantê-lo sob efeito também - e sabiamente, ele decidiu não atacar imediatamente. Isso teria que esperar, porque ele definitivamente não estava mais em seu apartamento.

As únicas coisas que lembravam remotamente seus aposentos eram as prateleiras altas cobrindo todas as paredes, gemendo sob milhares de livros e pergaminhos, e o fato de que esta também parecia ser uma antiga casa do Beco Diagonal. As vigas largas no teto eram obviamente magicamente elevadas para dar espaço para prateleiras mais altas, e ele imaginou que o apartamento em si era expandido pela Transfiguração.

Além disso, ele estava deitado em um sofá macio, cor de creme, e sua esposa estava sentada em uma cadeira igualmente macia, combinando. As cortinas eram de um azul claro, combinando com o cobertor sobre seus pés, e a luz suave no quarto dava uma sensação aconchegante, como se esta fosse a casa querida de alguém, não apenas o lugar onde você descansava sua cabeça à noite e guardava seus livros.

Sua esposa, no entanto, parecia que o Natal tinha sido cancelado. Suas mãos descansavam sobre os joelhos, e ela segurava a varinha dele, batendo-a contra as pernas lentamente.

Aquela imagem - outra pessoa segurando sua varinha - de alguma forma não era tão terrível quanto deveria ser. Voldemort sentiu que, de alguma forma, deveria ser... aceitável ... que sua esposa segurasse sua varinha, mesmo que ela fosse uma coisinha tortuosa, e ele franziu a testa, tentando chegar a um acordo com essa noção estranha.

No final, ele brincou: "É bom saber que você se importa o suficiente para me cobrir", enquanto se sentava, livrando-se do cobertor.

Sua esposa, no entanto, não respondeu à isca. Balançando a cabeça, ela finalmente disse: "Este não é meu mundo."

Observando sua postura, sua expressão e a maneira como seus ombros caíam e o ambiente - como de alguma forma gritava por ela - ele percebeu que ela devia tê-lo trazido para frente. Para frente, para seu tempo, para seu próprio apartamento. Uma tensão cresceu em seu estômago, como se todo o triunfo do mundo estivesse amarrado em uma bolinha organizada dentro dele, pronto para explodir, mas ele disse astutamente: "E você se sente culpado."

Com uma careta, ela assentiu. Inclinando a cabeça para trás, cachos castanhos emoldurando sua garganta pálida, ela olhou para o teto, como se não suportasse encará-lo, lágrimas brilhando em seus cílios enquanto ela tentava piscá-las para afastá-las. Com um pequeno sobressalto, ele se lembrou de que ela estava grávida - emocional, hormonal, por causa do filho deles - não apenas uma inimiga brilhante e vingativa.

Ela rangeu os dentes: "Você está certo. A culpa é minha, por trazer você aqui, mas também..."

A pausa foi longa e carregada de significado, e ela agarrou a varinha dele com tanta força que ele ficou por um breve momento preocupado que ela fosse quebrar. "Harry nunca nasceu", ela sussurrou no final.