𓍯 𝙊𝙟𝙤𝙨 𝙙𝙚 𝙥𝙤𝙚𝙩𝙖. // 𝑷𝒐𝒆𝒎𝒂𝒓𝒊𝒐 𝒅𝒆 𝒉𝒊𝒔𝒕𝒐𝒓𝒊𝒂𝒔.

#04

"Los monstruos son reales, los fantasmas son reales también, viven dentro de nosotros y aveces, ellos ganan".

- Stephen King.

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Las flores de la prime era serían eternas si nos pusiéramos a contar cada una de ellas, es como una especie de castigo divino según Joseph. La mayoría del tiempo se sentía cansado y sin ánimos, era como una especie de anciano en el cuerpo de un adulto.

Su familia no comprendía muchas veces de sus actitudes tan pesimistas, ni el mismo ya que no recuerda haber experimentado sensaciones de tristeza en su niñez, más bien apenas y tiene conocimientos de su vida cuando era solo un niño. La única etapa que recuerda difícil fue cuando salió del closet con su familia y solo su hermano mayor le dio vuelta la espalda.

¿Cuál fue la palabra que dijo?, ah, ya la recuerda, "Inhumano" era una palabra poco utilizada en el vocabulario de su hermano, pero aún así le agradaba. Muchos de sus cercanos le pedían que porfavor tomara terapia, así que supuso que sería bueno escuchar a los de mayor experiencia.

Ansiedad.

Ese era el diagnóstico del supuesto doctor, pero ahora que sabía con certeza que era lo que estaba mal con él, podía tomarse enserio las palabras de su hermano. Inhumano, ¿era capaz de sentirse digno de serlo?, ¿era tan solo capaz de tener un lugar en el mundo?

Se sentía miserable, se sentía al borde del colapso mental por las pocas carencias que tenía, quizás era su culpa de ser así, quizás era su estúpida vida lo que le hacía pensar así.

Inhumano, Inhumano, Inhumano.

Ahí estaba la frase nuevamente, la frase de su hermano, el puñal que creyó que no dolería pero que terminó acabando con su vida.

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𓍯
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Inhumano.

Tengo miedo de mi,
miedo de ser diferente,
Tengo miedo incluso de amar,
En este mundo tan poco creyente.

Inhumano he de ser,
Inhumano me volví,
Soy incapaz de mirar a los ojos,
A las pocas personas que conocí.

Vivo cautivo de mi,
En un inhumano me convertí,
Tengo miedo de ser yo,
Pobre alma hostil,
Que viaja sola hacía un sendero,
que para él no tiene fin.

¿Y si soy yo el causante?,
¿El causante de ser así?,
Sería injusto culpar a la sociedad,
ni a mi madre por parir,
a un humano como yo,
que está fuera del carril.

Miró al cielo en busca de algo,
de algo que perdí,
Cómo si fuera un billete de mil,
De veinte o cinco mil.

Inhumano el polvo,
el sol y la tierra,
Inhumano yo
y la faz de la tierra,
Inhumano yo y
mi mente latera.

Poco es el consuelo de algunos,
poco es el agua que bebí,
tan solo entre las nubes donde estoy,
se que dejaré de sentirme así.

- Almendra.