Snape: the Homes Fries Nazi | Snarry

Capítulo 4

Harry virou a placa de Não Perturbe e ficou encolhido na cama pelos próximos dois dias, levantando-se apenas para comprar uma barra de chocolate ocasional e mijar. Ele entrava e saía de um estado de semi-sono, sem vontade de fazer mais nada além de enfiar moedas na máquina de venda automática e retirar o papel-alumínio de uma barra de chocolate. Ele deveria devolver o carro alugado. Ele deveria trocar de motel; este lugar era um buraco, além disso, ele quase esvaziou a máquina de venda automática. Ele deveria verificar os voos de volta para o Reino Unido. Ele não fez nada do que deveria fazer. Ele comeu barras de chocolate, tirou uma soneca e deixou Hedwig entrar e sair. Ela gostava daqui. Os ratos e lagartos americanos devem ser mais saborosos do que seus equivalentes ingleses. Ela esperaria até o sol se pôr completamente e então bicaria impacientemente a janela. Harry a deixaria sair, observando-a voar sobre a extensão da paisagem desértica áspera. Pouco antes do amanhecer, ela voltava com uma batida forte na janela dele, um olhar satisfeito no rosto. Ela mordiscava afetuosamente sua orelha antes de deslizar para dentro da gaiola para dormir, exausta após sua noite aterrorizando a população de roedores americanos. Se ele a libertasse, ela ficaria feliz aqui.

Na quarta-feira de manhã ainda estava escuro quando ele foi acordado pelo toque agudo do telefone. Quem diabos estava ligando...

— Sr. Potter, o Sr. Vasquez teve um ataque cardíaco. Preciso de uma máquina de lavar louça. Seja útil. Vou buscá-lo em dez minutos.

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"Útil" significava ir ao mercado com Snape para ser seu buscador e carregador. Harry carregava caixas de frutas vermelhas, sacos de batatas, caixas de ovos, blocos de manteiga de 68 libras e caixas de laticínios. Às cinco da manhã, ele estava exausto pra caralho e nem tinha começado seu turno.

Se ele chegasse a fazer seu turno. Snape era o pior motorista do mundo. Se fosse para falhar em alguma coisa, Harry não achava que escolheria dirigir quando se mudava para um lugar onde os carros eram praticamente uma religião. Snape parecia ser fisicamente incapaz de mudar as marchas sem triturá-las. Ele deve passar por uma embreagem e uma transmissão por ano. Além disso, ele freava constantemente, mesmo quando não precisava parar, o que também desgastava as marchas, e depois acelerava sem motivo. Semáforos e sinais de parada pareciam ser mera decoração para ele. Harry estava sonolento demais no caminho para o mercado para perceber, mas no caminho de volta para a lanchonete ele estava totalmente acordado e não ia aguentar muito mais tempo sem ter um ataque de fúria se Snape não encostasse.

— Pare! Pare a camionete agora mesmo!

— Potter, o que nos sete infernos -

— Você é, sem dúvida, o pior motorista de todos os Estados Unidos. Por que não fomos mortos está além da minha compreensão. Você avançou três sinais vermelhos, desengatou a marcha seis vezes e pisou na embreagem, sem querer, devo acrescentar, duas vezes, e dirigimos menos de um quilômetro. Não tenho intenção de morrer em alguma rodovia esquecida por Deus no meio de Bumfuck, Arizona, porque você não sabe dirigir uma camionete. Ou me deixe sair e eu vou de carona até o restaurante, ou você me deixa dirigir. Não há negociação sobre essa questão.

Harry se preparou para o ataque verbal. A invectiva misturada com desprezo de que ser capaz de andar de vassoura não o qualificava para operar uma camionete. E os milhões de outros insultos que Snape parecia ter na ponta dos dedos em relação à montanha de deficiências de Harry.

Não veio. Snape encostou, parou a camionete e disse:

— Tudo bem. Você dirige.

Harry saiu, Snape correu para o seu lado, e eles seguiram. Quando chegaram ao restaurante, Snape disse, — Eu não gosto de dirigir — como se isso explicasse tudo.