Parfum, fără de culoare
Ecou, fără de noimă
Inimă, fără de aromă
Într-o ciorbă de potroace
Când viața ți-o coace
Și-o fierbe fără temere
În silabe o desparte
O rețetă fără carte
Și instrucțiuni alterate
De o lingură amestecate
E o ciorbă aparte
A unei vieți încurcate
