El Riesgo FayeYoko

Yoko

No Podemos desesperarnos de la humanidad, ya que nosotros mismos somos seres humanos.
—Albert Einstein

Nueva York no está preparada para mí cuando llego. Está oscuro cuando finalmente me puse a planear mi emboscada. Tengo la sudadera puesta, la cabeza cubierta y me apoyo en un callejón.
Este lugar se vuelve peligroso en los callejones oscuros, pero después de golpear la cara de un tipo contra la pared de ladrillo lo suficientemente fuerte como para noquearlo, la mayoría de los matones habituales me dan un amplio espacio para el resto del tiempo que espero.
—Hola, cariño —dice otro estúpido matón que me está sosteniendo un cuchillo mientras sonríe con una sonrisa de dientes podridos.
Yo no digo nada.
Supongo que se perdió mis demostraciones anteriores, por desgracia para él.
Da un paso más y es cuando le sonrío, parece confundido por una fracción de segundo antes de que mi mano salga disparada, chocando con su garganta. Un doloroso resoplido se le escapa, y balancea el cuchillo.
En el aire le cojo la muñeca, le doy vueltas bajo el brazo y escucho con placer como un grito satisfactorio atraviesa la noche. El cuchillo cae al suelo y golpeo mi pie contra su columna vertebral, todavía le aprieto el brazo detrás de él tan fuerte que siento cuando el hueso cruje en mi mano.
Un escalofrío de placer me atraviesa, escuchando la forma en que grita y pide misericordia. No es tan satisfactorio como escuchar a los que quiero muertos, pero aun así es un gran castigo para alguien como él, que se aprovecha de los débiles, o de los que cree que son débiles.
Con un fuerte empujón el cuchillo le corta la espalda, la piel se desgarra y sus gritos se hacen más fuertes. La gente se dispersa de nosotros, pretendiendo que no ven nada en la típica moda de la ciudad.
Cuando empieza a balbucear sangre, suelto el cuchillo con la mano enguantada y dejo que se hunda en el suelo con un golpe fuerte. Justo al lado del basurero, todo lo que se ve desde la calle son sus pies.
La ciudad es demasiado ruidosa para que los habitantes de la acera lo escuchen.
Aunque lo oyeran seguirían caminando, eso es lo que hace la gente se dicen a sí mismos que también morirán, se dicen a sí mismos que su vida es más valiosa que la persona que muere cerca de sus pies.
En resumen, no les importa una mierda.
Una sonrisa oscura curva mis labios mientras me mira sorprendido y horrorizado.
Vino a este callejón como el depredador.
Morirá como la presa.
Tiro de la sudadera sobre mi cabeza, con cuidado de no molestar a mi peluca rubia por su cuidadosa colocación en mi cabeza. Lo arrojo al contenedor, luego me saco los pantalones, revelando el vestido que había escondido y me pongo los tacones.
Es hora de hacer lo que vine a hacer y dejar de joder a la escoria en la oscuridad de la que la gente trata de huir. Los monstruos de aquí no se pueden comparar con el monstruo que soy.
Unos pocos ojos se mueven hacia mí, pero no me preocupa mientras me pavoneo por ellos.
Nadie hablará de la prostituta rubia que acaba de matar a un hombre con muy poco esfuerzo. Fingirán que nunca vieron nada.
Incluso los grupos de chicos se dispersan, tropezando con sus pies en su afán. Un arma está metida en la parte de atrás de la mayoría de sus jeans, pero acaban de verme destripar a un tipo con su propio cuchillo. Estoy segura que no se sienten muy seguros de que no les pasará lo mismo.
Es una historia real: La mayoría de la gente se aterroriza más cuando ve un cuchillo que cuando ve un arma. Es algo psicológico, pero por el momento funciona a mi favor.
Doblo la esquina, saliendo del largo callejón hacia la concurrida acera. Nadie me mira a los ojos o se fija en mí a través del ajetreo mientras tiro los guantes ensangrentados en mi bolso.
La oscuridad ayuda.
Sonrío cuando veo a Lawrence salir del edificio, cruzo la calle y reduzco mi ritmo, dejando que se ponga detrás de mí.
Lawrence es predecible. También es un pervertido.
Una sensación de malestar y el sabor de la bilis se eleva en mi garganta cuando ocurre lo predecible. Una mano caliente está de repente en mi trasero y me doy la vuelta, tratando de actuar sorprendida.
—Tú —dice, sonriendo—. Pensé que eras tú. ¿Sin cita a ciegas esta noche? —sonríe como si su broma fuera divertidísima.
Le bateo las pestañas y empiezo a tirar de su corbata, aunque mi estómago está a punto de explotar de asco.
—No estoy preocupado. Creo que puedo manejarte. Me guardo el resoplido de la burla.
—Nene, puedo prometerte que no sobrevivirás a una chica como yo.