Texto del capítulo:
A pesar de las dificultades, los dos lograron escapar. Un almacén abandonado (ligeramente decrépito) en medio de una zona previamente evacuada sirvió como escondite improvisado. Atrincherarse en el baño del edificio, con la puerta cerrada con llave, como precaución adicional podría rayar en la paranoia... pero ninguno de los dos tenía ganas de correr riesgos en ese momento.
-Deberíamos estar a salvo aquí. Al menos por ahora -dijo Ichikawa entre enormes bocanadas de aire. Su frenética huida del hospital lo dejó sin aliento.
-Sí... -Kafka asintió, sintiéndose igualmente agotado. Aunque no estaba físicamente exhausto como el niño, el desgaste emocional era suficiente para agotarlo.
Incluso ahora, en ese momento relativamente tranquilo, la ansiedad pesaba sobre sus hombros. Kafka tenía que recordarse continuamente que estaba a salvo. No había nadie cerca para verlo. Y, aunque alguien lo hiciera, había un nuevo kaiju que le quitaba presión a Kafka. Su alboroto era la preocupación más apremiante. ¡Y vaya si estaba alborotado! Kafka podía sentirlo desde muy lejos.
Había un rasguño constante y chirriante en la parte posterior de su cerebro que lo mantenía consciente de la presencia del Yoju. Curiosamente, se sentía como una presa. ¡Lo cual era extraño considerando que Kafka no debería saber en absoluto cómo se siente una presa!
Ignorar la sensación, junto con el impulso extraño de cazarla, lo estaba poniendo nervioso.
Ichikawa bajó la tapa de uno de los inodoros y se sentó. Era evidente que su necesidad de recuperar el aliento superaba cualquier preocupación por los gérmenes. Kafka inspeccionó la habitación mientras lo hacía. Todos los espejos ya estaban rotos. Lo cual era una lástima porque quería mirarse dos veces... aunque fuera en contra de su mejor criterio.
Un destello de luz le llamó la atención. En el suelo había un trozo de cristal reflectante. Se agachó con cuidado para cogerlo. Y, aunque intentó ser delicado, el cristal se rompió al tocarlo. Un gruñido furioso y bestial retumbó en el pecho de Kafka sin su permiso. El sonido alarmante no hizo más que empeorar aún más su estado de ánimo.
Kafka se quedó mirando tristemente al espejo, esta vez sin levantarlo. Lo que le devolvió la mirada fue esto:
Un kaiju humanoide con un rostro esquelético similar a una máscara, cuencas de ojos vacías iluminadas solo por dos puntos de luz, una boca con dientes desalineados que se extendían demasiado hacia atrás, un cuello anormalmente grueso que sostenía una gran cabeza con cuernos y placas de escamas de color negro carbón en lugar de piel.
Era aterrador. Y, sin embargo, de alguna manera, a Ichikawa no parecía importarle.
El chico no había huido. Ni siquiera cuando Kafka destruyó la habitación que compartían en el hospital. Lo apreciaba y le preocupaba a partes iguales. Kafka sabía que era peligroso en ese momento. Sería muy fácil para él lastimar accidentalmente a Ichikawa. No tenía control sobre ese cuerpo y, literalmente, TODO en él era horrible. Pensar en las cosas desagradables que hizo en el camino hacia allí le provocó arcadas.
¿Todo lo que tiene tentáculos? ¡Qué raro! ¿Que le crezcan caras gritando sin razón? ¡Qué miedo! ¿Comerse un pájaro vivo con una boca con lengua extensible que parece sacada de una película de terror? ¡Qué terror!
¡¡¡Y CUANTO MENOS SE DIGA SOBRE EL ASUNTO DEL PEZÓN, MEJOR!!!
La humanidad de Kafka se le escapaba entre los dedos. Cuanto más intentaba aferrarse a ella, más rápido se le escapaba. ¿Cómo podía vivir así? ¿Era posible que diera marcha atrás? ¿Y si el cambio no era solo físico y perdía la cabeza? Tenía muchas preguntas. Una lo atormentaba más que cualquier otra.
