A la sartén por el mango

Capitulo 5 : Muchos apareamientos

Me dijeron que Iba a doler.

Creo que había sido la primera y única conversación real que tuve con Carlisle: el giro fue la experiencia más insoportable de la vida de un vampiro. ¿O su no-vida, supongo? Carlisle había insistido bastante en que eran criaturas muertas y condenadas destinadas a causar nada más que sufrimiento, pero se había equivocado en muchas cosas.

Sin embargo, no se equivocó al decir que dolía. Era jodidamente agonizante, enviando oleadas de fuego caliente fundido corriendo por mis brazos y destrozando todas las estructuras de mi cuerpo. Grité hasta que se me secó la garganta, grité hasta que se me roncó la garganta, grité hasta que mis cuerdas vocales se osificaron y endurecieron, dejándome en un tormento mudo. El cambio rehizo cada célula de mi cuerpo, iota a iota, renovando y mejorando cada aspecto de mi ser.

Morí en los salones sombríos de Volterra, solo para nacer de nuevo, con ojos carmesí y piel pálida. Viviría para siempre, si quisiera, hermosa e intocable, una joya singularmente inalcanzable engastada en la reluciente corona de una reina.

Morí y viví.

Después de dos días desesperados, mis ojos se abrieron de golpe una vez más.

Lo primero que me llamó la atención fue lo abrumador que era todo. Cada sonido era un huracán, cada luz un infierno ardiente, cada olor contenía un significado tan estratificado que mi cerebro tenía que ralentizarse para procesarlo. Mis sentidos humanos no solo habían sido débiles en comparación, sino que habían sido prácticamente inexistentes. Dieciocho años de vida, y yo había sido una mujer ciega trepando por las paredes de una cueva, creyéndome divina.

Centrándome, cerré los ojos, concentrándome a mi vez en mis sentidos. Las corrientes de aire soplaban suavemente sobre mis oídos, agitando mi cabello y agitando el algodón de las sábanas en un zumbido constante. Había voces suaves hablando en el pasillo exterior, voces tan bajas que ni siquiera mi oído vampírico podía entender lo que decían. Muy por encima de mí, los coches retumbaban en la cima de la colina mientras miles de seres humanos seguían con sus días.

El sabor tenue, casi imperceptible, del café que me había despertado tres mañanas antes, me picó incómodamente la lengua, y moví experimentalmente la lengua, enjuagándome la boca con el veneno que se acumulaba en mis encías. El veneno en sí era agrio, y casi dulce contra mi garganta, aunque de alguna manera se sentía incompleto. Quería. Lo necesitaba.

Los olores eran casi demasiado para soportar, incluso cuando me concentré solo en ellos. El aumento gradual de mis capacidades olfativas como humano había sido sorprendente, pero el equivalente vampírico era absolutamente abrumador. Podía oler mi sudor humano en mi piel de porcelana, y el champú que usaría una semana antes, y el lirio Sulpicia se me había pegado detrás de la oreja durante nuestro paseo por el jardín. Había aromas en las mantas mismas, y en la robusta madera de ébano del armazón de la cama, y en la piedra, los faroles y las pinturas al óleo junto a la puerta.

¿Y detrás de esa puerta? Tres aromas me llamaban, haciéndome señas para que entrara en algo extraño, tentador y absolutamente aterrador.

Olí un olivar bajo el sol del solsticio de verano, la fruta madurando en la vid mientras un viento suave soplaba a través de las ramas. Los primeros aceites de la temporada se formaron dentro de la fruta verde que se oscurecía, picante, herbácea y vivaz, que prometía calor y risas.

Luego vino un rico vino tinto, de una añada que sabía que nunca había probado antes, ni en mis imaginaciones más salvajes. Era el tipo de vino que podrías beber en la velada de un senador, o para celebrar el día de tu boda. Olerlo era saborearlo, caer en una tina de líquido carmesí en la bodega del viticultor y ahogarse en la fermentación de las uvas.