Sinful Promises (Sinful #1) | 18+ de @authormarieannilla 🔄

CHAPTER FIVE

"La patience est amère, mais son fruit est doux."

- Aristote

Volk

Fixant l'horloge grand-père qui trône derrière le bureau d'Igor, je fais craquer mon cou d'un côté à l'autre. Le tic-tac incessant emplissait la pièce, un son qui me donnait toujours la nausée.

J'ai serré le poing, m'efforçant d'ignorer le bruit qui semblait me narguer avec des souvenirs que j'avais essayé d'enfouir pendant près de vingt ans.

Igor se tenait dos à moi, son attention se portant sur la grande fenêtre qui encadrait le jardin méticuleusement conçu par sa défunte épouse. Le jardin, un mélange de lys blancs et de roses rouges foncées, était un hommage silencieux à Victoria Aslanova. Je ne l'ai jamais rencontrée : elle est décédée peu après avoir donné naissance à leur bébé, qui est né prématurément et n'a pas survécu. Cette perte est une tragédie qui jette encore une ombre sur cette maison.

Les échos de sa présence étaient partout - dans les couloirs, le salon et surtout dans ce bureau. Ses photographies, ses peintures et ses sculptures sont restées exactement telles qu'elle les avait laissées, préservant un souvenir que le temps n'a pas pu effacer.

J'avais quinze ans quand Igor m'a introduit dans son monde, un monde radicalement différent de celui que j'avais connu. Avant qu'il ne m'apprenne les dures réalités de son métier, les techniques de meurtre et la gestion de ses affaires illicites, je n'étais que le fils d'un honnête boulanger. Ma vie avait été simple et normale, un contraste saisissant avec l'existence brutale dans laquelle Igor s'apprêtait à me plonger.

Ma mère est morte pendant l'accouchement, me laissant à la charge de mon père. Il a fait de son mieux, me laissant souvent avec ma babouchka (grand-mère) pendant qu'il travaillait dans sa boulangerie. Il se levait à 4 heures du matin pour préparer le pain et les pâtisseries, revenait pour déjeuner rapidement avant de travailler jusqu'à la fin de l'après-midi.

Grâce à son dévouement, la boulangerie est devenue la meilleure de la ville et nous avons toujours eu ce dont nous avions besoin. À l'âge de six ans, j'ai organisé une grève de la faim pour le convaincre de me laisser travailler à ses côtés. Il a fini par accepter, ce qui a donné naissance à une routine que je chéris : tous les jours après l'école, nous faisions du pain, nous parlions de notre journée et nous préparions mes piroshki (chaussons  à la cerise) préférés pour le dessert.

Par une froide nuit d'hiver, nous sommes rentrés à la maison plus tard que d'habitude en raison de la neige abondante. Mon père n'a jamais eu de voiture - il ne les aimait pas, pensant qu'elles étaient réservées aux paresseux - et nous avons donc toujours marché.

En entrant dans notre appartement, nous avons secoué la neige et ri lorsque j'ai failli glisser. J'ai enlevé mon bonnet, mes gants et mon écharpe, que j'ai posés sur la table de la cuisine, et j'ai appelé ma babouchka (grand-mère).

L'appartement était silencieux, à l'exception de la télévision, qu'elle gardait allumée au cas où Staline reviendrait d'entre les morts. En entrant dans le salon, je l'ai trouvée endormie sur le canapé. J'ai embrassé son front froid, mais un sentiment troublant m'a envahi.

En m'approchant à nouveau d'elle, la chair de poule s'est répandue sur mon corps. Mon instinct me disait que quelque chose n'allait pas. Elle avait l'air paisible, un petit sourire aux lèvres et les mains jointes sur la poitrine. J'ai compris : elle n'était plus là. La scène m'a donné la nausée et la culpabilité m'a envahi.