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meine fingerspitzen umklammern meine knie, seh' mir zu wie ich vor mir selbst fliehe.
nach außen haben wir alles, was man braucht, lächelnverhaucht.
über jedes loch eine neue schicht und wenn eine bricht, weiß ich nicht welche.
sind wir das was wir erzähl'n? was wenn realität doch nur aus oxymora besteht und mein kopf seit ich sieben bin um das verschwinden der leere fleht?
was wenn ich bin, wer ich war, nur jetzt ist alles bisschen mehr klar? weil die angst aus dem kopf ist und nur noch immer diese weißen wände vor meinen augen, jeglichen grund aus mir saugen, mich an sie erinnern bis alles anfängt zu flimmern?
verschwommene zahlen, za hle N nebel im kopf, kann nicht mehr zählen, nicht mal mehr zwischen gehen und stehen wählen.
wieso gibt es keine fehler?
wieso nur zitterndehandflächen, versuchend sich an diesem nichts zu rächen? wieso doch nichts, nichts richtiges, nichts wichtiges, nichts beschwichtigendes?
wieso darf's keine fehler geben, seit wann tu' ich nach 'ner illusion streben, in meinen gedanken leben?
und weshalb frag' ich nach antworten die ich schon hab'? mist weshalb gestalte ich alles eine nuance dunkler als es ist?
rosarote augen, starrend an dunkle, wackelnde wände und ich bin am ende.
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