Esto es mas que nada traducciones de cosas que me encuentro por Tumblr. El contenido no me pertenece las historias la saque de Tumblr en cada capitulo dejare de quien pertenece.
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Sunday x lector, supongo que la relación está establecida, Sunday fuera de contexto tal vez, se refiere al trauma de Sunday y muchos de sus pensamientos no deseados, ummmm es muy corto, chicos, no lo sé
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Sunday vivía en una jaula dorada y le gustaba estar allí.
Allí estaba seguro, era sagrado, con los barrotes perfectamente espaciados, justo el espacio suficiente para que él pudiera ver hacia afuera, justo lo suficiente para ver lo que un niño normal no debería hacer, justo lo suficiente para ver en qué debería ser mejor, justo lo suficiente para que pudiera ver cómo son los niños traviesos y alborotadores.
Así que cuando la brisa fresca te enrojece la nariz y tus ojos lo miran por encima de tu bufanda, y le preguntaste:
"Sunday, ¿quieres jugar entre las hojas?"
Por supuesto, su respuesta cuidadosa y calculada es:
"Paso, gracias".
No entiende muy bien por qué tu cara se pone así, pero le provoca un escalofrío en la espalda. Esa respuesta fue incorrecta.
Pero, ¿quién puede culparlo, en realidad? Su camisa está fresca y limpia, y las hojas se han arrugado y enroscado en el suelo durante siglos. Están sucias. Los niños correctos y bien educados se quedan al lado de Gopher Wood, con la espalda recta y la postura correcta, seguros dentro de su jaula dorada. A veces, él lo anhela. La seguridad. La santidad. La limpieza.
Pero esto tampoco es del todo malo, reflexiona. Esto es lo más cercano a la seguridad que nunca: tu mano está colocada de forma segura en la suya, tu carne desnuda contra la suya enguantada, y de vez en cuando te aseguras de dar un fuerte golpe a tus brazos unidos. Casi lo has dejado fuera de su oficina durante el día, el cielo se vuelve de un suave rosa a medida que el sol se hunde detrás de las nubes. "Otoño", lo habías llamado; Penacony eliminó las fuertes brisas y la oscuridad temprana de esta estación, y su realidad sería desagradable si no fuera por tu descarado disfrute de ella.
Le has dicho que lo que más te gusta de esta época del año es cómo cambian de color las hojas. Los verdes desaparecen en gradientes cálidos, y él supone que puede ver el atractivo de eso.
Pero eso no significa que tenga que revolcarse en ellos.
Le das un codazo en el hombro y se da cuenta de que está distraído. Qué grosero. Presta atención.
"¡Ven Sunday! ¿No podemos vivir un poco?"
Sunday permite que se le escape una risita corta y entrecortada. Tu cara está ligeramente arrugada, como siempre lo haces cuando quieres hacerle un puchero inútil. Te abstienes de hacerlo, claro, pero Sunday se da cuenta de que estás a solo unos minutos de formar esa expresión.
"¿Nosotros? Nunca dije que no pudieras darte ese gusto", Sunday presiona un dedo contra el entrecejo fruncido, alisando el pliegue que se ha formado allí. Una expresión así provoca arrugas. "Puedes seguir adelante. Estaré aquí".
Niegas con la cabeza inmediatamente.
"No es lo mismo", suspiras, y Sunday conoce ese tono. Es decepción, dura, aguda y fría. Aunque es tenue, un sabor diferente cuando está encapsulado en tu forma más gentil y amable, él todavía puede detectarlo a una milla de distancia. "Pero está bien, todavía podemos ir al café como lo habíamos planeado".
No pareces desanimada. Has seguido adelante, con gracia, con la facilidad que él tanto envidia como admira de ti.
Todo estaba dispuesto para él en su jaula. Tenía un papel que desempeñar y lo cumplió adecuadamente. Jugó todas sus piezas correctamente, también, se aseguró de que todo lo que le habían dispuesto permaneciera en su lugar apropiado. Cuando todo eso se hizo añicos, estaba perdido. Fueron tus manos guías las que lo encontraron y recogieron lo que quedaba de él. Tú... amaste lo que quedaba de él, de hecho.
Ahora que desempeña el papel de "novio", ¿no te debe esto a ti? ¿Será este simple acto suficiente para comenzar a equilibrar la balanza por el pecado de amarlo?
"Sunday?"
No presto atención. Qué grosero. Debería darle vergüenza.
—No es para tanto, ¿vale? —Tu propio dedo frota el pliegue de su frente. Normalmente, su fachada es perfecta, practicada. Se supone que la tranquilidad es la cara neutral de un líder. Bajó la guardia.
—Mira —señalas, y por encima de ti los árboles brillan con sus rojos, naranjas y amarillos, brillando con los pequeños jirones de luz solar que quedan—. Esto es suficiente, ¿no? No tenemos que saltar sobre los montones si no quieres.
Tu mano en la suya se estrecha cada vez más y las reprimendas que Sunday se ha repetido una y otra vez de repente parecen lejanas.
"Caminar contigo es más que suficiente, Sunday".
Sunday había vivido en una jaula dorada. Pero supone que la vida afuera no es tan mala ahora.
Sunday respira profundamente y camina contigo entre las hojas.
