Fated

Capítulo 1

Floresta da Albânia.
3 de dezembro de 2004

Uma figura encapuzada farfalha pela floresta escura da Albânia. A floresta está bem aqui. Magia palpável, uma magia cruel que ferve no ar congelado. Reivindicando seu silêncio agourento.

De repente, a figura encapuzada para perto de uma caverna escondida, apenas um olho habilidoso ou talvez alguém que já esteve aqui antes saberia de tal lugar. A figura encapuzada entra e começa a se entrelaçar por uma rede de túneis até pousar na frente de um corredor em chamas. A figura encapuzada vira a esquina e é saudada por uma bruxa antiga. Ela está curvada e torta, o cabelo enrugado e a pele da cor de um cadáver em decomposição. O quarto sozinho cheira a ossos podres, mofo e o cheiro doce e enjoativo da morte. Ela olha para cima de seu jantar do que parece ser um andarilho trouxa e sorri um sorriso desdentado. "Ahh, eu me perguntava quando você voltaria, sua magia negra ainda permanece no solo aqui. Ela mantém longe o pior que a escuridão oferece, então acho que devo agradecer. Embora eu não saiba por que você está aqui, garoto. Venha até mim, tire sua capa, deixe-me ver como você voltou ao seu berço" A velha bruxa sorri desdentada gesticulando com suas mãos cinzentas e nodosas.
A figura encapuzada agarra sua varinha com mais força antes de finalmente remover sua capa. A figura sinistra encapuzada acaba sendo um homem lindo de quase trinta anos. Ele tem um rosto esculpido e olhos tão negros quanto a noite da floresta.
"Vejo que sua força retornou dez vezes mais. Você está muito mais forte do que quando chegou às portas daquela caverna. Mas, ainda assim, você retorna aqui para este lugar que você profanou com magia negra para quê?" A bruxa chia enquanto começa a quebrar o osso do fêmur de sua antiga vítima.
Eu me recuso a deixar meu reinado desmoronar" é tudo o que o jovem diz com olhos profundos.
A bruxa continua a festejar, sorvendo a medula do osso. Ela finalmente lambe os dedos e diz "Essa profecia não é a única para se preocupar com meu belo demônio."

"Como assim?", diz o jovem com uma sobrancelha levantada.

A bruxa olha para o homem e de repente estende a mão. "Há uma antiga profecia, de mil anos atrás, que anuncia aquela profecia temerária da qual você fala..." a bruxa para de falar.

"Vá em frente, bruxa", diz o homem.
"Preciso tocar no herdeiro de Slytherin." O homem estende o braço.

Os olhos leitosos da velha bruxa brilham em preto e depois em dourado, sua voz se torna agradável e bela, como uma fonte borbulhante.

"Se puderes reivindicar a castidade do grifo dourado
e enganá-la para que perca sua raça destinada.
Então não só destruirás o lugar apaixonado do teu inimigo mortal,
mas a morte nunca agraciará teu rosto.
Reivindique a última princesa etérea injustamente espalhada na sujeira, e o trio dourado será verdadeiramente ferido"

"Por que o sangue-ruim seria importante?" O homem bonito pergunta?

"Se puderes reivindicar a castidade do grifo dourado
e enganá-la para que perca sua raça destinada.
Então não só destruirás o lugar apaixonado do teu inimigo mortal,
mas a morte nunca agraciará teu rosto.
Reivindique a última princesa etérea injustamente espalhada na sujeira
e o trio dourado será verdadeiramente ferido"
, repete a bruxa, sorrindo ela encara o jovem pensativo.

"Um grifo é meio águia e meio leão, O sangue-ruim é na verdade o herdeiro de Grifinória e Corvinal?
A bruxa balança a cabeça e sussurra "Uma leoa de coração, embora águia pelo sangue."
"Então ela é meio-sangue e a última herdeira de Corvinal... figuras... mas como receberei a imortalidade dela? "mas a morte nunca agraciará seu rosto." Responda-me bruxa! Bums o homem ameaçador.

Magia escura e inebriante invade a pequena caverna, A bruxa para de sorrir e alcança atrás de seu tapete, ela puxa um trapo imundo enrolado em algo retangular. Um pouco de ouro aparece através do pano sujo. A bruxa o entrega dizendo "Tudo o que você precisa saber está aqui, Herdeiro de Slytherin, agora me deixe com meu antigo sono, Voldemort."

Voldemort encara a bruxa encolhida, seu rosto angelical contrasta fortemente com seus olhos profundos e sem alma.
"Eu me pergunto se você já previu sua própria morte, bruxa, imagine o quão apropriado isso seria?" Voldemort pergunta enquanto se aproxima do ser consciente.
"Eu temo que seja a única coisa que não temos permissão para prever, esse é o jeito dos contadores de profecias" a bruxa suspira enquanto lentamente começa a se levantar como se finalmente percebesse que está em um espaço mínimo com um bruxo muito perigoso e sombrio.

Voldemort inclina a cabeça para o lado de forma zombeteira, como se estivesse perturbado pela notícia.
"Pena... permita-me aliviar essa curiosidade, Avada Kedavra."

Luzes verdes piscam por toda a caverna.
Lord Voldemort encara a forma sem vida da bruxa antes de colocar sua capa de volta e se virar para sair.
"Eu vim aqui uma vez fraco e esquecido, agora saio ainda mais forte e em breve serei mais temido." com esse reconhecimento, Voldemort se vira e desaparece.
Resíduos de fogo demoníaco são tudo o que resta da caverna. Voldemort passou seus primeiros anos de recuperação e vício.

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Voldemort está perto da clareira da Floresta Albania. Um objeto brilhante é segurado brevemente em sua mão antes de ser guardado de volta em suas vestes. Ele toca seu antebraço e chama seu círculo interno. Em minutos, eles se ajoelham ao redor dele esperando por seu comando.
"Desta noite em diante, a sangue-ruim Hermione Granger não será prejudicada de forma alguma, ela será trazida a mim com o mínimo de desconforto possível. Qualquer um que fizer o oposto do que eu ordeno perderá sua vida, bem como a linhagem de suas famílias. Isso está... entendido?
"Sim, meu senhor", o círculo superior ressoa.
"Saia"
Estalos de aparatação são ouvidos antes que Voldemort seja deixado com frio e silêncio.