Apego Policial | Romanogers

(3) Morto numa vala

STEVE ᯓ★

O sol su­biu aci­ma do ar­vo­re­do, trans­for­man­do as fo­lhas da gra­ma em di­a­man­tes bri­lhan­tes en­quan­to eu es­ta­ci­o­na­va meu SUV no acos­ta­men­to. Ig­no­rei as ba­ti­das ace­le­ra­das do meu co­ra­ção, as pal­mas das mãos su­a­das, o aper­to no pei­to.

A mai­or par­te dos mo­ra­do­res de Knoc­ke­mout ain­da es­ta­ria em su­as ca­mas. Em ge­ral, éra­mos mais uma ci­da­de de be­be­do­res no­tur­nos do que de ma­dru­ga­do­res. O que sig­ni­fi­ca­va que as pro­ba­bi­li­da­des de en­con­trar al­guém aqui nes­te mo­men­to eram bai­xas.

Eu não que­ria que a ci­da­de to­da co­men­tas­se co­mo o che­fe Rogers foi ba­le­a­do e de­pois en­lou­que­ceu ten­tan­do re­cu­pe­rar a me­mó­ria.

Bucky e Lu­ci­an se en­vol­ve­ri­am, en­fi­an­do os na­ri­zes ci­vis on­de não fo­ram cha­ma­dos. Wanda lan­ça­ria olha­res so­li­dá­ri­os na mi­nha di­re­ção en­quan­to ela e os pais me su­fo­ca­ri­am com co­mi­da e rou­pa lim­pa. Li­za J fin­gi­ria que na­da ti­nha acon­te­ci­do, o que, co­mo um Rogers, era a úni­ca re­a­ção com a qual eu me sen­tia re­mo­ta­men­te con­for­tá­vel. Mais ce­do ou mais tar­de, eu se­ria pres­si­o­na­do a sair de li­cen­ça. E aí co­mo se­ri­am meus di­as?

Pe­lo me­nos com o tra­ba­lho, eu ti­nha um mo­ti­vo pa­ra agir nor­mal­men­te. Eu ti­nha um mo­ti­vo pa­ra sair da ca­ma — ou do so­fá — to­das as ma­nhãs.

E já que eu saía do so­fá e ves­tia o uni­for­me to­dos os di­as, eu po­dia mui­to bem fa­zer al­go útil.

Co­lo­quei o veí­cu­lo em pon­to mor­to e des­li­guei o mo­tor. Aper­tan­do as cha­ves na mão, abri a por­ta e saí pa­ra o acos­ta­men­to de cas­ca­lho.

Era uma ma­nhã fres­ca e bri­lhan­te. Não es­ta­va tão úmi­da e um breu co­mo na­que­la noi­te. Pe­lo me­nos des­sa par­te eu me lem­bra­va.

A an­si­e­da­de era uma bo­la de pa­vor alo­ja­da no meu âma­go.

Pa­rei pa­ra me acal­mar. Ins­pi­rar por qua­tro se­gun­dos. Se­gu­rar por se­te. Ex­pi­rar por oi­to.

Eu ti­nha re­ceio. Re­ceio de nun­ca lem­brar. Re­ceio de lem­brar. Eu não sa­bia o que se­ria pi­or.

Do ou­tro la­do da es­tra­da, es­ta­va o ema­ra­nha­do in­ter­mi­ná­vel da pro­li­fe­ra­ção de er­vas da­ni­nhas de um imó­vel hi­po­te­ca­do es­que­ci­do.

Eu me con­cen­trei no me­tal ás­pe­ro das cha­ves en­quan­to elas es­pe­ta­vam mi­nha pe­le, no ruí­do de cas­ca­lho sob mi­nhas bo­tas. Ca­mi­nhei len­ta­men­te em di­re­ção ao car­ro que não es­ta­va lá. O car­ro do qual não con­se­guia me lem­brar.

O aper­to em meu pei­to se in­ten­si­fi­cou do­lo­ro­sa­men­te. Meu pro­gres­so foi in­ter­rom­pi­do. Tal­vez meu cé­re­bro não se lem­bras­se, mas al­go em mim, sim.

— Con­ti­nue res­pi­ran­do, idi­o­ta — lem­brei-me.

Qua­tro. Se­te. Oi­to.

Qua­tro. Se­te. Oi­to.

Meus pés fi­nal­men­te aten­de­ram à mi­nha von­ta­de e avan­ça­ram ou­tra vez.

Eu ti­nha me apro­xi­ma­do do car­ro, um se­dã es­cu­ro de qua­tro por­tas, por trás. Não que eu me re­cor­das­se de ter fei­to is­so. Ti­nha vis­to as ima­gens do in­ci­den­te re­gis­tra­das pe­la câ­me­ra de se­gu­ran­ça do car­ro cer­ca de mil ve­zes, es­pe­ran­do que is­so des­per­tas­se al­gu­ma me­mó­ria. Mas sem­pre pa­re­cia que eu es­ta­va ven­do ou­tra pes­soa ca­mi­nhar em di­re­ção à pró­pria ex­pe­ri­ên­cia de qua­se mor­te.