Escribo mi poema,
como otros pretendían sólo escribir su poema
en el agua,
-ese maldito Keats-
y, sin embargo, son más perdurables
que un bosque de juncos finos,
que las catedrales,
que las iglesias donde el aire
vive hasta enloquecer
en el día último
de mi vida,
contemplo las puestas de sol,
agradecido de que en el horizonte
no haya enemigos.
El único hombre solitario soy yo,
enfrentado
a ese viento de los bosques,
a ese viento que pretende llevarme
a los páramos de los bíblicos lobos
que se arrastran en un piélago de nieve,
espero que las puertas de mi casa se abran,
espero quemar mi casa,
pero guardar su fuego entre mis dedos
de hombre mudo,
llevaré algo encendido e importante
al lado de mi corazón,
la tierra, cuando la recorro,
es seca y polvorienta,
es cruel y es sangrienta
no hay un solo lugar donde me pueda esconder,
ni un páramo donde nadie no sepa de mí
por mucho que camine.
Todo tiene su origen y todo tiene su fin,
todo su tallo y su raíz,
¿de veras hay algo escrito en un libro
que es inmortal como un río?,
soy un puñado de sombra,
un hombre que vaga,
traeré los rocines
solitarios y terribles como una ola
de mil maldiciones,
recogeré
lo que quede de mi hojarasca,
esperaré por la dama oscura y de sombra
que sabe todo de mi,
que ama mi pecho extenso como un desierto
y ella es la palmera y ella es el oasis
y ella es el espejismo
y ella escribirá un poema
en mi torso
y veremos
si duraré
o seré la ceniza de la ceniza.
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Poemas Para Nadie en la Ciudad Rota
Poetry"Poemas Para Nadie en la Ciudad Rota" es un recorrido oscuro y visceral por los rincones olvidados de la vida, donde las palabras se desnudan y enfrentan la crudeza de la existencia. Este libro es un grito desgarrado en medio de la ciudad rota, dond...
