The IMF Huntress {Terminée}

Epilogue

Le camp gisait dans un silence funèbre, à peine troublé par le gémissement du vent qui s'infiltrait entre les pans déchirés de la tente médicale. Le sol, encore maculé de sang, luisait par endroits sous les reflets du crépuscule, comme si la terre elle-même refusait d'absorber l'horreur de ce qui s'était déroulé. L'air empestait la poudre, le métal et la mort.

Luther sortit le premier, massif, l'ombre de son corps projetée comme un rempart devant les autres. Benji le suivit, pâle, les yeux fiévreux, ses mains tremblantes refusant de rester immobiles. Jane passa d'un pas ferme, mais son regard froid dissimulait mal l'épuisement. Ilsa apparut en dernier, ses traits durcis par une résolution farouche, mais la tension dans ses mâchoires trahissait ses doutes.

Tous les quatre levèrent les yeux et se figèrent.

Face à eux se tenaient les Démons Sanguinaires.

Bella, immobile, telle une statue de marbre, le regard acéré comme une lame tirée. Chris, bras croisés, avait l'attitude d'un prédateur prêt à bondir, ses poings encore tachés de sang. William, raide, semblait lutter pour contenir une colère sourde, son souffle lourd brisant le silence. Paul, nerveux, oscillait entre crainte et détermination, sa main glissant parfois vers son arme comme par réflexe. August, enfin, restait figé, ses yeux hantés par la mort de son frère, mais dans son immobilité planait une résolution glaciale : Lark était tombé, et désormais plus rien ne retiendrait sa fureur.

Entre les deux camps, l'air vibrait d'une tension si dense qu'il en devenait suffocant. Chaque regard, chaque respiration, chaque geste contenait la promesse d'un affrontement qui ne demandait qu'une étincelle.

Puis la toile se souleva encore.

Ethan apparut, soutenant Amaris. Elle avançait à pas lents, vacillante, son corps fragile enveloppé de bandages maculés. Mais dans ses yeux brûlait une étincelle que même la douleur n'avait pas pu éteindre.

Chacun se tourna vers elle, hypnotisé. Le silence devint absolu.

Sa voix, lorsqu'elle parla, était faible, presque un murmure, mais elle fendit l'air comme une sentence.

-Blue Katsnia est morte... Désormais, je suis Scarlet Talon.

Les chasseurs échangèrent un regard. Bella inclina imperceptiblement la tête, un signe de reconnaissance muette. Chris laissa paraître un sourire fugace, cruel. William ferma un instant les yeux, comme pour graver ce nom dans sa mémoire. Paul inspira profondément, se redressant. August hocha lentement le menton, son masque impassible se fissurant à peine.

Scarlet Talon.

Le nom résonna dans le campement comme un glas. C'était plus qu'un surnom : c'était une promesse de sang.

Ethan la soutenait toujours, mais ses traits trahissaient une peur inédite. Il comprit, à cet instant précis, que la femme qu'il tenait entre ses bras s'éloignait déjà de lui. Pas en amour, mais en destinée. Scarlet Talon appartenait désormais aux siens : les Chasseurs.

Une meute à part, sauvage, incontrôlable. Et eux seuls allaient écrire la suite de cette guerre.

Un claquement de talons brisa soudain le silence.

Tous se tournèrent. Nyah Nordoff-Hall s'avançait, silhouette élégante et mortelle. Son sourire cruel s'étira lorsqu'elle s'arrêta face à eux, son regard glacial glissant sur chaque visage.

-Quelle mascarade pathétique, souffla-t-elle, sa voix douce comme du poison, vous vous parez de grands noms, vous vous rassemblez autour d'une bannière... mais croyez-vous vraiment être prêts pour ce qui vient ?

Son rire léger, presque musical, mais toutefois méprisant, résonna dans le camp dévasté. Elle passa lentement devant eux, ses yeux effleurant chaque visage avec un mépris glacé, puis s'attarda sur Amaris.

-Scarlet Talon... un beau nom. J'espère qu'il tiendra mieux que ton corps. Qu'importe le nom, une proie reste une proie. Et je vous promets que je vous verrai tous tomber, un à un.

Les poings de Chris blanchirent. William fit un pas vers elle, August posa une main lourde sur son épaule pour le retenir. Paul serra la mâchoire, Bella ne cligna pas des yeux. Pas un mot ne fut échangé, mais l'air vibrait d'une rage contenue.

Amaris, vacillante, soutenue par Ethan, ne détourna pas le regard. Son silence, son corps brisé mais debout, fut une réponse plus tranchante que n'importe quelle menace.

Le vent se leva soudain, soulevant la poussière, faisant claquer la toile de la tente comme un drap mortuaire.

Le temps sembla suspendu.

Chacun sentit, au fond de ses entrailles, que quelque chose d'inéluctable venait de naître. Une guerre. Pas un simple conflit : une guerre sans retour, où aucune règle, aucune frontière, aucune alliance ne tiendrait.

Les Démons Sanguinaires se resserrèrent entre eux, formant une meute silencieuse. L'IMF resta en retrait, spectateurs d'une force qui leur échappait déjà. Les regards s'échangèrent une dernière fois. Les uns savaient qu'ils ne pourraient jamais contrôler les autres. Les autres savaient qu'ils ne suivraient jamais que leur propre chemin.

Alors Nyah tourna lentement les talons, son rire s'évanouissant dans l'air glacé.

-Venez, dit-elle, montrez-moi si vos serres sont vraiment faites pour déchirer la chair.

Un frisson parcourut le camp. La nuit tombait, lourde et menaçante. Et chacun comprit que ce moment n'était pas une fin, mais une ouverture. Le monde tremblait déjà sous leurs pas.

La guerre des Chasseurs venait officiellement de commencer.
Et ce n'était pas une guerre ordinaire.

C'était le début de la fin.