Albus Severus Potter & The Deadly Secret

Capitolul 12 - Cercuri inchise

Dacă aș fi fost un om mai deștept, probabil că în momentul în care individul s-a prezentat ca „fiul lui Cap-de-Mort" aș fi fugit. Sau aș fi lăsat bagheta jos, m-aș fi prefăcut mort, m-aș fi mutat în altă țară și m-aș fi apucat de cultivat dovleci gigantici.

Dar nu. Eu am ridicat bagheta.

– Minți, spun. Cap-de-Mort a murit. L-am văzut.

Aemon Ledermore zâmbește, înclinând ușor capul, ca un profesor care tocmai a primit un răspuns parțial corect de la un elev prost pregătit.

– Asta nu contrazice ce am spus, Weasley.

Hermione e nemișcată lângă mine, dar o simt tensionându-se. Bagheta ei e ridicată, îndreptată spre pieptul lui. Nici măcar nu trebuie să mă uit la ea ca să știu că mintea ei calculează deja zece scenarii, cinci vrăji diferite și trei moduri în care totul poate merge catastrofal de prost.

– Unde e Albus? întreabă ea, cu voce joasă, tăioasă. Dacă i-ai făcut ceva copilului...

– Copilului, repetă Aemon, gustând cuvântul. Interesant cum vă agățați de diminutive când vă e frică.

Își ridică mâna liberă – fără baghetă, observ – și o plimbă prin aer, ca și cum ar desena ceva invizibil. Cercul de pe podea pâlpâie brusc, strălucind mai puternic.

– E în siguranță, spune el. Pentru moment. V-am spus deja asta.

– Siguranța voastră sau a noastră? mormăi eu.

Îmi răspunde cu un zâmbet scurt.

– Credeam că o să fiu eu cel sarcastic în discuția asta, Weasley.

– Da, scuzați, am monopol pe trauma combinată cu umor prost.

Ochii lui se îngustează o fracțiune de secundă. E atent. Își ia notițe mentale. Nu-mi place.

– Ron, zice Hermione printre dinți. Nu acum.

Are dreptate. Problema e că, de fiecare dată când cineva îmi spune „nu acum", creierul meu aude „îți amintești ce s-a întâmplat cu Harry?". Și atunci... nu e tocmai cel mai bun moment pentru calm.

– Bine, zic. Hai să facem lucrurile simple. Tu ne spui unde e Albus, noi te paralizăm, te legăm, te predăm primului adult responsabil dintr-un perimetru de cincizeci de kilometri – dacă mai există așa ceva – și gata.

– Sau, adaugă Hermione, cu o voce mult prea calmă, te dezintegram aici și acum și nu mai predăm nimic nimănui.

Aemon râde. Un hohot scurt, fără bucurie, fără umor.

– Asta îmi place la voi, zice. În continuare credeți că totul se rezolvă cu o vrajă bine plasată și o doză de morală. Din păcate pentru voi, lumea nu mai e cea din poveștile lui Dumbledore.

Face un pas înainte. Eu fac unul înapoi reflex, apoi mă opresc. Nu vreau să-i dau satisfacția asta. Lumina albastră din cercul de pe jos se intensifică.

– Vreți să știți cine sunt? întreabă el. Foarte bine. Vă dau povestea pe scurt. Tom Riddle nu a fost singur în lumea asta înainte să devină ce a devenit. A lăsat... reziduuri. Semințe. Experimente. Idei. Unii dintre noi nu suntem chiar copii în sens clasic.

Hermione pâlpâie cu ochii spre simbolul de pe fața lui, crucea întoarsă.

– Experimente genetice, murmură ea. Nu biologic, ci... magic. Ritualic. Ai fost creat, nu născut.

Aemon îi aruncă o privire apreciativă.

– Știam eu că o să-mi placă de dumneavoastră, doamnă Granger. Da. Creat. Nu suficient de puternic ca să fiu el. Suficient de legat încât să-l aud uneori. Sau... l-am auzit. Când era încă aici.