Imagine

Sous les lustres

La musique classique résonne sous les lustres immenses, se mêlant aux éclats de rire et au tintement des verres qui s'entrechoquent.
Ta robe épouse chacun de tes mouvements, fluide, élégante, parfaitement choisie pour ne pas attirer l'attention et te fondre parmi la foule.

Personne ne sait pourquoi tu es là.
Pour eux, tu es une invitée parmi d'autres, un sourire discret, une silhouette raffinée dans une salle remplie de pouvoir et d'argent.

Pourtant, sous le tissu soyeux, contre ta cuisse, l'arme froide te rappelle ta présence dans  ce lieu.

Tu n'es pas venue danser.
Tu es venue pour lui.

Le chef d'un gang dont le nom circule à voix basse, jamais trop fort, jamais trop longtemps. Un homme entouré de gardes, intouchable, jusqu'à ce soir.

Ton regard glisse sur la salle sans jamais s'attarder. Tu observes les sorties, les angles morts, les reflets dans les miroirs.
Tout est calculé.
Tout sauf le moment où tu le vois.

Au centre du cercle, parfaitement à l'aise, un verre à la main, comme s'il possédait déjà la pièce.
Son regard balaie la foule... et se pose sur toi.

Une seconde.
Peut-être moins.

Tu détournes les yeux, comme n'importe quelle invitée gênée d'avoir été remarquée.
Ton cœur, lui, ne suit pas le rôle.

Tu avances lentement, te rapprochant du bar pour ne pas éveiller les soupçons. Chaque pas est mesuré, chaque respiration contrôlée.
Quand tu sens sa présence derrière toi, tu sais que ce n'est plus un hasard.

— On ne t'a jamais vue ici.

Sa voix est basse, posée, presque curieuse. Pas menaçante.
Tu te retournes avec un sourire poli, celui que tu as répété des dizaines de fois devant un miroir.

— Peut-être que je viens juste d'arriver.

Il t'observe comme on observe une énigme. Pas comme une proie.
Et c'est ça qui complique tout.

Il te propose une coupe. Tu acceptes. Refuser attirerait l'attention.
Vos doigts se frôlent en même temps sur le verre.
Un détail insignifiant pour les autres.
Un frisson pour toi.

Tu devrais déjà avoir trouvé l'angle.
Le moment.
La distance.

Mais il parle, et tu écoutes malgré toi. Pas ses mots, leur calme.

— Tu n'es pas là pour la fête, dit-il doucement.

Ce n'est pas une question.

Ton souffle se bloque une fraction de seconde.
Pas assez pour trahir, assez pour qu'il le remarque.

La musique change. Plus lente.
Des couples commencent à danser.

Il tend la main.

— Danse avec moi.

Refuser serait étrange. Accepter te rapproche.
Trop.

Ta main glisse dans la sienne.
Chaleur. Fermeté. Contrôle.

Sur la piste, le monde autour devient flou. Les conversations s'effacent, les regards aussi.
Tu comptes les battements, les pas, la position des gardes.
Encore quelques secondes et tu peux le faire.

Ton autre main descend imperceptiblement vers la couture de ta robe.

— Si tu voulais me tuer, murmure-t-il près de ton oreille, tu aurais déjà essayé.

Le temps se fige.

Ton regard remonte vers le sien.
Aucune peur.
Juste une étrange douceur mêlée à quelque chose de fataliste.

— Alors pourquoi tu ne le fais pas ?

Ta main se fige.
L'arme est là.
Le plan est intact.
La sortie est dégagée.

Mais ton cœur n'obéit plus au protocole.

Autour de vous, la musique continue comme si rien n'existait d'autre.
Comme si le monde n'attendait pas ta décision.

Tu pourrais appuyer sur la détente.
Mettre fin à tout.
Disparaître avant que quelqu'un ne comprenne.

Ou reculer d'un pas.
Laisser tomber la mission.
Changer le cours de ta vie en une seconde.

Il ne bouge pas.
Il te laisse choisir.

Et depuis que tu es entrée dans cette salle, tu ne sais plus quel rôle tu es censée jouer.