L'amour dans le sang

8 de coeur

Dans le petit appartement, le jeune inspecteur trentenaire, malgré la longue liste d'arrestations qui l'avaient mené jusqu'à cette enquête, se trouvait à genoux dans le salon. Il contemplait hagard sa main droite inanimée, tachée de sang et de chairs écrasées. De temps en temps, son regard glissait vers la carte de tarot naïvement dessinée. L'ermite.

C'est le silence qui le sortit de sa torpeur. La sono avait arrêté de hurler le requiem depuis un certain temps.

Ha ! La fille ! Si elle était encore vivante ? Quel rapport avec ce fichu vieillard mal dessiné ?

Patrick se releva péniblement. Aussitôt la douleur se fit si intense qu'il en tituba. Mais il se reprit, réunissant ses dernières forces. Il se força à respirer doucement, profondément.

Petit à petit, bientôt, sa fierté, son honneur, son amour de l'insigne même prirent le pas sur la douleur. Il se redressa en serrant les dents et se mit à arpenter l'appartement.

Il y a quelqu'un ? Tapez si vous m'entendez ! Je suis de la police ! Tapez !

Il se mit à ouvrir toutes les portes, se laissant tomber contre les murs quand la douleur était trop forte. Mais la puanteur augmentant de pas en pas, il finit par trouver dans la chambre, devant le placard, ce qu'il cherchait. Il essaya d'ouvrir les battants du meuble verrouillés.

S'arcboutant enfin sur les portes, de rage, il arracha les portes, voyant de fait le corps inanimé de la jeune victime rouler à ses pieds dans la vague d'une puanteur extrême.

Elle avait arrêté de respirer depuis longtemps, la gorge encombrée de ses propres rejets.

Pendant qu'il appelait les secours de sa main valide, le regard du jeune inspecteur se planta dans les seins nus du cadavre.

La carte de l'amoureux était glissée là, dans une fente de sang coagule d'une entaille faite tout le long de la poitrine.