Broken Frames.

4:09AM

Sigo despierta. 4:09 de la madrugada. No hay rastro de somnolencia en mi cuerpo, sólo un impulso desesperado de dañarme. De perder el control y recuperarlo. Lo sé, que contradicción. Estarás pensando en que no soy más que otra niña caprichosa con el deseo de llamar la atención, puede que lo sea.

Escribo, y fumo, constantemente, pese a que mis musas me han abandonado. Se han quedado mudas, ya no susurran a mi oído.

Duermo en el sofá porque considero que no soy digna de una cama. Reflexiono sobre la vida, sobre la muerte, sobre el cielo, la tierra, las flores... Todo parece una mentira, esforzarse en vivir cuando vamos a morir. Lana Del Rey lo cantó bien alto, nacimos para morir.

Y tú, mi querido lector, si es que alguien está leyendo esto, te estarás preguntando por qué esta "novela" es tan depresiva. La respuesta es simple, esta novela es vida, la vida no es un Edén. Aquí guardo, no sólo mis pensamiento, sino los de la mayor parte de los adolescentes.

La música suena, el reloj corre, las 4:17. Un rasguido de guitarra provoca que mi corazón se salte un latido. ¿Alguna vez habéis escuchado una canción y os habéis sentido tan desolados que habéis terminado llorando en algún rincón? Abrazo mis rodillas con mis manos y ahogo ulibre. lazo. A veces soy pura debilidad, otras pura falta de fuerza.

Mi móvil vibra, decenas de mensajes que no quiero ni leer, porque sino tendré que contestar. «Lo lamento, no les quedaban sonrisas en la tienda de "Todo Va Bien"» digo a la muchacha de pelo castaño que me observa en el espejo del baño. Una vez más peino mi cabello y lavo mi cara con agua templada. Trato de no pensar en las ojeras que tendré mañana.

Bostezo y enciendo otro cigarrillo. 15 esta noche y el documento de Word sigue vacío ante mis ojos, apenas unas 100 palabras. ¿Quién estará en la habitación de Evelyn? ¿Qué le preocupa a Destiny? ¿Por qué está Justin comportándose tan raro? ¿Se comerán el pastel sin asesinarse? Miles de preguntas cuyas respuestas todavía no tengo. «Inútil» murmuro expulsando el humo del tabaco y golpeándome la frente con la mano libre. Os interesan las respuestas a esas preguntas ¿cierto? ¿Y Ashley? ¿Quién es Ashley?

Me revuelvo en el sofá una vez más. Es imposible encontrar una posición en la cual mi cuello no incordie y pueda "escribir". Piense en lo bien que me sentaría una copa. Alcohol. Venganza. Desamor. «Arderás como un muñeco de madera mojado en Whiskey». Corro a anotar esta frase en inglés. Puede ser de una nueva canción.

LA CANCIÓN. Hay una canción. He estado casi un año trabajando en ella, parece que está acabada, pero no. La repaso todos los días. Quiero que sea perfecta.

4:33. Hay fiesta. Yo no he ido. Continuo en el sofá.

4:35. Trato de dormir. Esto no es sano.

Vuelvo a la posición inicial mientras mi mano se desliza por la fría madera para alcanzar la cajetilla de tabaco. Permito que el humo inunde mis pulmones una vez más. Las puntas de mis dedos recorren las teclas como si estas tuvieran las respuestas a todas mis preguntas.

Y poco a poco mis ojos se cierran. Todo se vuelve negro.

5:28.