Encontré un libro en tu escritorio.
Tenía varias hojas usadas,
Unos versos y palabras con significados sin descubrir.
Llevaba tu tinta oscura,
Como cuevas que ocultan tu ser.
El olor reseco emanaba del papel amarillento,
Lo dejaste envejecer.
Vida mía,
La historia apenas empezaba,
Y decidiste escribir una melancólica sinfonía.
Agitaste el libro con tus ansias de saber el final.
Pero se te olvida que escribes cada página.
Sucio y manipulado,
Lo llevabas a donde quiera que pudieras expresar,
Tu falso saber.
Pues dejaste una huella,
Con tinta indeleble,
Brillante obra jamás pudiste hacer.
