Tudo que eu queria te dizer

Por que você não fica?

Quero acordar em um domingo e te achar lendo o caderno de esporte na cozinha. Quero te olhar e sorrir entre um gole e outro de café. Mas, para isso, você precisa ficar mais um pouco. Então por que você não fica?

Fica porque ainda falta muito. Falta tudo o que eu quero fazer com você. E eu preciso de muito tempo pra isso. Quando eu penso em nós, eu quero mais tempo. Minutos que demorem para se transformar em horas, dias que demorem pra se transformar em anos e verões que demorem pra se transformar em outonos.

Eu quero andar de mãos dadas em todas as ruas da sua cidade natal, te beijar naquela esquina que você sempre passava pra ir pra escola. Eu quero entrelaçar meus pés nos seus em todos os lençóis possíveis.

Quero assistir seu filme favorito e fazer você gostar daquele livro que eu sempre falo. Eu quero aprender a fazer lasanha e te preparar um jantar surpresa em plena terça-feira. Quero me casar com você. Aos dezessete, aos vinte e sete, das sete às sete, de sete em sete. Aqui, ali, em Paris, na praia, na Avenida Paulista, no seu quarto. Eu quero você por muito tempo, por um milhão de momentos, por dias e mais dias.

Quero correr com você pra não perder a hora, pra não perder o ônibus, pra não perder o voo, pra gente não se perder de vista. Eu quero ficar escrevendo até você voltar, ficar escrevendo sobre você voltar. E quero ler as previsões de libra e não só as de aquário naquele jornal de sábado, mesmo não acreditando nessas coisas. Quero mais manhãs ao seu lado, mais madrugadas em claro, mais brigas, mais "eu te amo". Quero mais plurais, mais primeiras vezes, mais segredos, mais olhares, mais sorrisos.

Quero conhecer sua mãe, seu pai, seus avós, seu primo mais novo e sua tia de Chicago. E quero te apresentar aos meus pais, aos meus amigos, aos meus cantos, às minhas manias e aos meus defeitos.

Mas se eu pudesse escolher só uma coisa, eu escolheria você. Porque, eu juro, de todas as coisas do mundo, eu só queria você.