O vento é o filho do sol e do frio.
Sem brilho.
Sombrio.
Vento que sopra mais uma vez.
Gelado.
As folhas voam, rodopiam.
O vento nos derruba.
É feito.
Sem efeito.
Sobre nós.
Voamos em suas asas.
Perecemos.
Sofremos: sua ação.
Ó vento!
Filho do sol e do frio.
Sopro que fugiu.
Passou por mim.
E zuniu.
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Quase poemas...
PoetryHá muitos anos, algo fervilhava em minha mente. Algo que não tomava forma de romances ou contos. Um dia achei que podia fazer poesia, mas só que descobri que não. Descobri que apenas quase conseguia chegar lá. Comecei a preencher um bloquinho. Levei...
