Morte.
Era o que acabava de acontecer.
Uma morte.
O fim da sorte.
Da consorte.
Uma morte de grande porte.
Era o que acabava de acontecer.
A causa foi um corte.
Foi mesmo assim: falta de sorte.
Da consorte.
Ele sentiu no peito, uma coisa forte.
Era o que acabava de acontecer.
Um mero acaso, má sorte.
Não que me importe.
Com a consorte.
Ela ficou mesmo sem suporte.
Era o que acabava de acontecer.
O golpe foi mesmo forte.
O golpe forte, no grande marido da consorte,
Causou a morte, por pura má sorte.
Já não há ninguém que se importe.
Com aquela morte. Com a consorte.
É por isso que depois disso tudo... ahh.. o... a... orte...
Eu migrei para no norte.
Forte corte de morte sem suporte no homem da consorte.
Falta de sorte.
SUA!
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Quase poemas...
PoesíaHá muitos anos, algo fervilhava em minha mente. Algo que não tomava forma de romances ou contos. Um dia achei que podia fazer poesia, mas só que descobri que não. Descobri que apenas quase conseguia chegar lá. Comecei a preencher um bloquinho. Levei...
