Sem forma, sem fôrma

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Fora de forma,
A fôrma de nosso pão,
Reforma o seu olhar.

O café estava quente e negro,
O céu estava negro e frio,
Sem luzes para nos guiar, tropeços.

Fim de tarde, crepúsculo rubro.
A velha mastigava pão sem dentes,
O velho parecia ter atadas aos pés, correntes.





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