Mon âme se pâme sur le reflet éclatant de cette fleur qui se fane.
Celle qui, naguère, faisait fièrement flotter sa tige au gré du vent de ce printemps mélancolique laisse à présent, lasse, les bourrasques des affres de la vie terrasser les dernières onces d'espoir qui subsistent encore en elle.
Elle effleure la dureté du sol.
Elle y creuse son tombeau.
Elle y flirte avec la chaleur des incubes, avec derrière elle, la froideur d'un monde qui se dit heureux.
A présent, l'espoir n'est plus à la surface mes amis, mais bien six pieds sous terre.
Là où parmi les vers et les bêtes vous trouverez en leur sein, un bonheur que l'Homme ne pourra jamais vous offrir.
"L'enfer, c'est l'autre", certes.
Or.
L'Autre c'est Moi.
©
