Je marchais dans la rue, les mains dans les poches, la tête baissée. Encore des traces de la soirée que je venais de passer. La pluie détendait mes muscles, et trempait mes fringues. Mes cheveux blonds retombaient sur mon front. Mon téléphone vibra à plusieurs reprises me rappelant que mon copain m'attendait. Il allait crier, pleurer, me jeter des coussins, et sûrement casser un cadre où une photo de nous comblait le vide. Il allait peut-être me mettre à la porte. Je n'étais pas rentrée de la nuit, et je l'avais trompé. Deux fois. Et pas avec le même gars. Ou peut-être il était partit, pour revenir dans trois jours, me disant qu'il ne m'en veux pas, qu'il me déteste, mais qu'il veut revenir. Sa porte sera encore ouverte pour moi, et je reviendrais.
Putain de vie de merde.
Putain de routine à la con.
