Inyecciones,
Pastillas
Y jarabes,
Cuerdas
Y camisas de fuerza,
Era lo que vivía
Día a día,
Este pobre hombre.
Maníaco,
Loco,
Era como lo llamaban,
Y nadie lo amaba,
Nadie se sentaba,
A su lado,
A decirle,
Eres fuerte,
Nadie.
Él estaba sólo,
Y esto era
Lo que lo enloquecía,
Día a día,
Pero las personas,
No lo comprendían.
En malas condiciones
Se encuentra,
Además enamorado,
De su enfermera,
La cual sólo lo considera,
Un maníaco más.
Algún día
El morirá,
Sin ser recordado,
Sin ser llorado
Por nadie,
Morirá
En completa soledad.
Elizabeth cose,
En un pañuelo negro,
El nombre del maníaco,
Albert,
Lo quema,
Y escoge una orquídea,
La cual entierra,
Junto al bello pañuelo.
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Costuras.
PoetryElizabeth cose, En su ruinosa y vieja, Máquina de coser, Afuera miles de personas, Viven a la orilla, De la muerte, Sin alguien que los entienda, Que los apoye, Que los ame, Mujeres, Hombres, Y niños, Que preferirían morir, A tener que luchar, Por s...
