Fugitiva,
Ella era fugitiva,
De las autoridades
Ella se escondía,
Prácticamente
Nunca comía
Ni dormía,
Pensando siempre,
En cuidar a su bebé.
Vivía en las calles,
Y tocaba la guitarra,
Para ganar algo
De dinero
Y comprar
Leche para el bebé.
Los soldados
No tenían compasión,
Y sólo por ella gitana ser
La trataban
Como a un animal,
La perseguían
Todo el tiempo,
No la dejaban ni respirar.
Y sus esperanzas
De libertad,
De una vida normal,
Se destrozaban,
Cada día más.
Elizabeth cose,
En un pañuelo negro,
El nombre de la gitana,
Yurama,
Lo quema,
Y escoge un jazmín,
El cual entierra,
Junto al bello pañuelo.
Feliz Navidad lectores preciosos.
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Costuras.
PoetryElizabeth cose, En su ruinosa y vieja, Máquina de coser, Afuera miles de personas, Viven a la orilla, De la muerte, Sin alguien que los entienda, Que los apoye, Que los ame, Mujeres, Hombres, Y niños, Que preferirían morir, A tener que luchar, Por s...
