El bosque se había convertido en un laberinto de nieve y hielo.
Había estado monitorizando los parámetros de la espesura durante
una hora, y mi punto de vista desde el hueco de la rama de un árbol se había vuelto inútil. Las ráfagas de aire habían soplado gruesos copos que cubrieron mis pasos, pero enterrando junto con ellos cualquier signo potencial de una presa.
El hambre me había llevado más lejos de casa de lo que solía arriesgarme, pero el invierno era un tiempo difícil. Los animales se escondían, yendo más profundo en el bosque de lo que podía seguirles, dejándome únicamente para cazar uno a uno a los rezagados, rezando para que me duraran hasta la primavera.
No lo hicieron.
Me pasé mis entumecidos dedos por los ojos, alejando los copos
adheridos a mis pestañas. Aquí no había árboles que estuviesen despojados de cortezas que marcaran el paso de los ciervos—aún no se habían movido. Se quedarían hasta que se acabara la corteza, luego viajarían hacia el norte pasando el territorio de los lobos y tal vez la tierra fe de Prythian, donde ningún mortal se atrevería a ir, no a menos que tuviera deseos de morir.
Un estremecimiento se deslizó por mi columna ante el pensamiento y lo alejé, centrándome en mi entorno, en la tarea por delante. Eso era todo lo que podía hacer, todo lo que había sido capaz de hacer durante años; centrarme en sobrevivir a la semana, el día, la hora por delante. Y ahora, con la nieve, tendría suerte si podía ver alguna cosa, sobre todo desde mi elevada posición en el árbol, casi sin poder ver los quince metros por delante. Ahogando un gemido cuando mis entumecidos miembros protestaron por el movimiento, destensé mi arco antes de bajar del árbol.
La helada nieve crujió bajo mis deshilachadas botas y apreté los dientes. Baja visibilidad, ruido innecesario—iba muy bien encaminada a otra cacería infructuosa.
Solo quedaban unas pocas horas de luz y si no me marchaba pronto,
tendría que regresar a casa a oscuras y las advertencias de los cazadores de la ciudad todavía estaban frescas en mi mente: lobos gigantes al acecho, y en manadas. Por no hablar de los rumores de gente extraña merodeando los alrededores, altos, misteriosos y mortales.
Nada sino las hadas, los dioses cazadores largamente olvidados a los que había suplicado y a los que secretamente había seguido orando. En los ochos años que habíamos estado viviendo en nuestro poblado, a dos días de camino desde la frontera inmortal de Prythian, habíamos estado a salvo de un ataque—aunque los vendedores ambulantes algunas veces traían con ellos historias de lejanas ciudades fronterizas que habían quedado reducidas a astillas, huesos y cenizas. Estos cuentos, una vez lo suficientemente raros como para ser descartados por los ancianos de la aldea como rumores, en los últimos meses se habían convertido en susurros recurrentes de todos los días en el mercado.
